comunapiraquara

Esperanza Spalding - Ponta de Areia

2012-01-19T22:26:00.000-02:00

Valei-me Meu Rosário

2011-11-18T00:25:00.004-02:00

O agenciamento dos sentimentos pelos psicotrópicos tem nos feitos, no mínimo, estáveis, para uma realidade liquida, como um barco que não se debate no mar revolto, de uma maresia paralisada no ar, acompanhada, no máximo, de uma náusea doce.

Lembro-me de um slogan de uma empresa farmacêutica: Hoechst, química a serviço da vida. Sempre achei isso o máximo! Hoje, contrariamente à estabilidade propiciada pela ciência, encontrei um livro do Baudelaire, Paraísos Artificiais. Que mesmo apresentando uma natureza caótica, de espaços abissais, de realidades dessemelhantes propiciada pelo o Haxixe, também presta serviço à vida.

Pois é o inverossímil, que algumas vezes, é quem empresta sentido e socorre a realidade, já que a consciência não é uma coisa, o existente não é um utensílio, a objetividade não abarca a totalidade da natureza, as vezes, é fictício dotado de potência pelo imaginário que transgride o factível. Será que era isso que Arthur Bispo do Rosário fazia? Foi o que pensei depois do primeiro capitulo de Paraísos Artificiais e de matar aquela Ponta que sobrou do feriado.

Parece haver uma fronteira tênue entre arte e loucura, assim como Baudelaire e Arthur Bispo do Rosário. A arte pautada pela representação não é uma mimese da realidade ordinária, ela é uma recriação da realidade o que importa na arte não é a verossimilhança, mas sim o que é dessemelhante, o que contrasta, o inverossímil. Possíveis principalmente pela percepção e pela imaginação, binômio este, que sofre alterações significativas com ação de substancias químicas em nosso cérebro.

“Parece extremamente improvável que a humanidade, de um modo geral, jamais seja capaz de passar sem Paraísos Artificiais. A maioria dos homens e mulheres leva uma vida tão sofredora em seus pontos baixos e tão monótona em suas eminências, tão pobre e limitada, que os desejos de fuga, os anseios para superar-se, ainda por uns breves momentos, estão e têm estado sempre entre os principais apetites da alma.”

A realidade pode também ser narcotizante quando a existência não passa de um protocolo.

Tempo

2011-10-28T11:12:00.016-02:00

Metalismofagia

2011-10-27T21:25:00.003-02:00

Outros ouro outros ouro ouro outros outros ouro outro ouro...

A batéia, o rio, o ouro

O objeto, o sol, a sombra

outros ouro ouro outros ouro outros ouro outros outros...

Os outros meus olhos o ouro

O ouro dos meus olhos são os outros

Ou(t)ro fagia

Os Três Mal Amados

2011-10-22T11:57:00.000-02:00

transcedência

2011-10-11T23:43:00.003-03:00

Dei um salto no profundo nada e lá vi a face oculta de Deus. Diante de toda a racionalidade me calei e num silêncio profundo revelou-se . Meu espirito que em busca incansável pôs-se a descansar .

PIK

Idade Madura

2011-10-04T11:35:00.000-03:00

Li este poema do Drummond em duas circunstâncias que me marcaram muito. A primeira aos dezeseis anos, sem muitas das marcas que hoje carrego, a segunda, sábado passado, vinte anos depois, na beira de uma cachoeira, no meio do mato, após meu esporte preferido: a Vela. E vi neste poema o velame da vida inflado pelos sentidos do tempo. O Ser e o Tempo!

As lições da infância

desaprendidas na idade madura.

Já não quero palavras, nem delas careço.

Tenho todos os elementos

Ao alcance do braço.

Todas as frutas

e consentimentos.

Nenhum desejo débil.

Nem mesmo sinto falta

do que me completa e é quase sempre melancólico.

Estou solto no mundo largo.

Lúcido cavalo

com substância de anjo

circula através de mim.

Sou varado pela noite, atravesso os lagos frios,

Absorvo epopéia e carne,

bebo tudo,

desfaço tudo,

torno a criar, a esquecer-me:

Durmo agora, recomeço ontem.

De longe, vieram chamar-me.

Havia fogo na mata.

Nada pude fazer,

nem tinha vontade.

Toda a água que possuía

irrigava jardins particulares

De atletas retirados, freiras surdas, funcionários demitidos.

Nisso, vieram os pássaros,

rubros sufocados, sem canto,

e pousaram a esmo.

Todos se transformaram em pedra.

Já não sinto piedade.

Antes de mim outros poetas,

depois de mim outros e outros

estão cantando a morte e a prisão.

Moças fatigadas se entregam, soldados se matam

No centro da cidade vencida.

Resisto e penso

numa terra enfim despojada de plantas inúteis,

num país extraordinariamente, nu e terno,

qualquer coisa de melodioso,

não obstante mudo,

além dos desertos onde passam tropas, dos morros

onde alguém colocou bandeiras com enigmas,

e resolvo embriagar-me.

Já não dirão que estou resignado

e perdi os melhores dias.

Dentro de mim, bem no fundo,

Há reservas colossais de tempo,

Futuro, pós-futuro, pretérito,

Há domingos, regatas, procissões,

Há mitos proletários, condutos subterrâneos,

Janelas em febre, massas da água salgada, meditação e sarcasmo.

Ninguém me fará calar, gritarei sempre

que se abafe um prazer, apontarei os desanimados,

negociarei em voz baixa com os conspiradores,

transmitirei recados que não se ousa dar nem receber,

serei, no circo, o palhaço,

serei, médico, faca de pão, remédio, toalha,

serei bonde, barco, loja de calçados, igreja, enxovia,

serei as coisas mais ordinárias e humanas, e também as excepcionais:

tudo depende da hora

e de certa inclinação feérica,

viva em mim qual um inseto.

Idade madura em olhos, receitas e pés, ela me invade

com sua maré de ciências afinal superadas.

Posso desprezar ou querer os institutos, as lendas,

descobri na pele certos sinais que aos vinte anos não via.

Eles dizem o caminho,

embora também se acovardem

em face a tanta claridade roubada ao tempo.

Mas eu sigo, cada vez menos solitário,

em ruas extremamente dispersas,

transito no canto homem ou da máquina que roda,

aborreço-me de tanta riqueza, jogo-a toda por um número de casa,

e ganho.

Abdução

2011-09-30T09:04:00.001-03:00

O dia do criador - Walter Franco

2011-09-23T00:27:00.000-03:00

obrigado pai

2011-09-18T01:33:00.002-03:00

Obrigado pai

Por ter levado meu pai

Por ter trazido a doença, a fome, a lamuria, o choro e a humilhação

Obrigado pai

Pela falta de vergonha, pela preguiça, pela corrupição

Pela fila no postinho, pelo professor resignado

Pelo irmão que canta sem saber cantar

Pelo dia passado no escritório maldito

Pelo HIV, pelo câncer, pela hepatite

Pelos filhos de deus que nascem sem braços e pernas

Pelos filhos malditos de deus que nascem sem ter o que comer

Obrigado pai

Por ter levado meu pai quando eu tinha sete anos

E de me ter deixado na miséria

Obrigado pai

Por todas as guerras entres seres humanos

Feitos a sua mais perfeita semelhança

Obrigado maldito pai

Por ter me botado neste maldito mundo

Por me fazer vomitar quando bebo

Por me fazer vomitar quando vejo que o mundo é uma merda

Por ver que a vida não passa de uma novela mal contado

Sem final feliz, sem mulher feliz, sem homem feliz

Com filho na lata de lixo, dormindo na rua

Passando frio, sem pai, pedindo ao pai

Aceitando a humilhação por você pai

Aceitando fazer tudo por você pai

Obrigado pai

Hoje eu acordo com vontade de morrer

Hoje eu acordo com vontade de matar

Por você meu pai querido

Eu te amo pai

Pai, pai, eu quero segurar sua mão

Quero sua proteção pai

Quero ser seu filho pai

Pai? pai? você existe?

Ou foi estória que me contaram?

Quero respirar bem fundo pai

E esquecer que você existe

Te odeio pai

Você me tirou tudo

Você me enganou

Você, pai, foi uma estória mal contada

E não dormi com você

Você é a doença que existe neste mundo

Você é a escoria bêbada

Você pai, pai, pai

Você fez Adão e Eva do barro

Talvez da merda e do devaneio absurdo de algum idiota

Obrigado pai

Hoje eu entendo a fome irracional por sua proteção

Pai, você fez e abondonou

Você fez a doença e inventou a cura

Como um farmacêutico capitalista

Você fez o esforço parecer elogio

Mas pai, eu não consigo

Pai, eu quero dormir

Pai, eu quero ficar na cruz no seu lugar

Pai, eu quero mas não posso querer

Você criou o mundo

O destino, a vida, o amor

Mas que diabos tinhas na mente?

Pai, nada disso faz sentido

Você não exite!

Você é o côco do cavalo do bandido

Você é minha esperança

minha desesperança

pai, rezei tanto por você

pedi tanto por você

orei, pedi pelos pobres, pelos oprimidos

pelos que não tem onde dormir

e o que tenho de você?

Nada, nada

Você é um bandido

Uma enganação

Pai, segura minha mão

Eu não tenho onde dormir

Então eu vou fazer uma prece

Vai tomar no meio do seu cu seu filho da puta!

Doze segundos que reverberam em minha cabeça

2011-09-16T10:43:00.002-03:00

início 00m30s fim: 00m42s.

g1.globo.com/videos/jornal-nacional/t/edicoes/v/engavetamento-bloqueia-rodovia-imigrantes-em-sao-paulo/1631841/

Impressões Modernistas I

2011-09-05T10:44:00.000-03:00

Amor

2011-09-01T13:48:00.003-03:00

Feliz aniversário!

Meus 20 anos (Ai, Corinthians) - Paulinho Nogueira

São 20 anos de espera,
Devoção e muito amor.
Cada vitória é uma festa
E a derrota um dissabor.
Até um simples empate,
Que podia consolar,
Quase sempre é conquistado
Quando é preciso ganhar.
Mas nessas poucas vitórias,
Algumas sensacionais,
A gente esquece de tudo
Não desanima jamais.

Ai, CORINTHIANS,
Cachaça do torcedor,
Colorido em preto e branco,
Sem preconceito de cor.
Ai, CORINTHIANS,
Quando és o vencedor,
Pobre fica milionário
Rindo da própria dor.

E lá se vão 20 anos,
Alimentando ilusão
Renovando a esperança,
Agüentando gozação.
Quantos domingos sombrios,
Eu, eterno sonhador,
Chegava em casa arrasado,
Maltratava o meu grande amor.
Meu São Jorge, me dê forças,
Pra poder um dia, enfim,
Descontar meu sofrimento
Em cima de quem riu de mim.

Coríntia - Adoniran Barbosa e Juvenal Fernandes

Como é bom ser alvinegro
Ontem, hoje e amanhã
Respirar o ar mistura
Do Tietê e Tatuapé!

Lá no alto a velha Penha
Anchieta e Bandeirantes
Ver São Jorge lá na lua
'Bençoando a Fazendinha
Onde mora um gigante
Tem igreja e tem biquinha!

Corinthians, Corinthians,
Meu amor é o Timão.
Corinthians, cada minuto,
Dentro do meu coração!

Corinthians, Corinthians,
Meu amor é o Timão.
Corinthians, cada minuto,
Dentro do meu coração!

Belém, Vila Maria e Moóca
E São Paulo e extensão
Mogí, Guarulhos, Itaquera
Tudo vibra coringão
É o Corinthians de nós todos
É paulista, é campeão!

Corinthians, Corinthians,
Meu amor é o Timão.
Corinthians, cada minuto,
Dentro do meu coração!

Corinthians, Corinthians,
Meu amor é o Timão.
Corinthians, cada minuto,
Dentro do meu coração!

2011-08-30T22:53:00.000-03:00

Friedrich Nietzsche morria há 111 anos.

2011-08-25T08:56:00.002-03:00

poema e sequência de haicais

2011-08-24T09:12:00.002-03:00

Naquela época

minha voz te acalmava

Eu cruzava a porta

você me abraçava

Nossas mentes e almas

Andavam coladas

E tudo que vinha

A gente enfrentava

Foram tempos

de Gullar nossos gatos

De Caetanos cifrados

De João

ouvirmos calados

De tudo fez-se nada

em nosso pós carnaval

Dito assim solto

pelo MC Marechal

quando foi que achamos

Que esse dia chegaria afinal?

Triste fim esse nosso

Dois perdidos

Em meio aos destroços

Luz

Entra e

Escancara

a ausência

Um norte

Se tiver sorte

A paz

Se esconde

No horizonte

vida entrecortada

Pela luz enquadrada

Congelo fumaça

Num haicai

Sem graça

Gravo minha dor

Pelo obturador

Divido com você

O que devia esconder

Quanto vale ou é por quilo?

2011-08-22T22:56:00.004-03:00

Sempre gostei dos filmes niilistas.Mais este é de um niilismo ala sarcasmo maravilhoso. Crítica profundamente as estruturas da miséria deste país e como é usado pelas ONG´s distribuidas neste país. Creio que há muitas ONG´s honestas neste país,mais não conseguirei acreditar em uma fortemente ao não ser que tome conhecimento de perto. Sou horrível para contar filmes e por isso indico e para quem já assistiu aproveito para que possamos abrir uma boa discussão aqui.
Agora que parece uma continuação do cronicamente inviável , isto sim, parece. Mais realmente vale a pena.
PIK

Fé

2011-08-19T10:01:00.003-03:00

Existe uma lenda – que muitos aqui devem conhecer – de que existe uma passagem que liga São Tomé das Letras à Machu Picchu. Meu tio acredita nisso piamente, a ponto de dizer que o acesso a caverna onde existe tal portal foi fechado pela prefeitura para evitar a viagem e não por segurança. Não sei nem mesmo se existe tal caverna, e se realmente foi fechada pela prefeitura.

Toda essa introdução é apenas para tentar especular sobre um mecanismo humano que a mim intriga muito: a fé. Algo que pode parecer absurdo para uns é totalmente palpável para outros. A fé é a arte de acreditar na falta de evidências, como se essa própria sentença já não fosse um contra-senso.

Sem querer fazer juízo de valor ou chacota com quem quer que seja, me permito duvidar da divindade terraqueamente representada – não por habitar o corpo, mas por procuração – pelo Papa. E para que não pese sobre minhas pobres letras a carga de “ateu fervoroso” busco embasamento na dúvida, em parte tentando livrar minha barra de “direitoso”, de Leonardo Boff e Olavo de Carvalho, amén.

Ol’Blue Eyes is Back

2011-08-18T10:29:00.000-03:00

Dada a projeção de seu nome na impressa e no mercado editorial estadunidense, o jornalista mundialmente conhecido Gay Talese, ganhou notoriedade pelo que se convencionou chamar de new jornalism ou jornalismo literário, também representado por grandes nomes como Tom Wolf e Truman Capote.

Dentre as suas principais obras a que tive acesso nos últimos dias, está a cobertura de um fato aparentemente banal, dada sua trivialidade dentre as pessoas comuns, se não fosse por ter ocorrido com um ícone da industria do entretenimento e do show business norte americano.Gay Talese descreve magistralmente um resfriado que acometeu Frank Sinatra certa noite nos idos anos 60, transformando a banalidade desta efeméride no resfriado mais famoso da história.

Sua descrição minuciosa justaposta a uma narrativa literária descreve contornos que dão status à uma cobertura jornalística que teria tudo para se resumir a uma nota sem importância na imprensa escrita da época. Tais contornos dão conta de relacionar o resfriado de Sinatra com a sua excentricidade e seus relacionamentos tumultuados, com Nancy, Ava e Mia trinta anos mais nova do que ele, as suas oscilações de humor e a exploração de sua figura pública pelos mass mideas, sobretudo sobre sua relação com a máfia.

O resfriado de Sinatra minava sua auto-confiança, o irritava, e trazia problemas para todos que estavam ao seu lado. Mas seus reflexos iam ainda mais longe, Sinatra estava nas rádios, nas TV’s, shows e no cinema, praticamente dominava toda cadeia de produção da industria cultural norte americana, e no texto de Gay Talese, este resfriado representava para esta industria o mesmo que a doença do presidente dos EUA para a economia do país.

Sinatra era um fenômeno da economia nacional dos EUA, ele era uns dos poucos produtos pré guerra que conseguiu resistir àqueles anos e que embalou em suas canções o modo de vida dos americanos pós 2ª guerra, a sociedade de consumo norte americana, o ideal de liberdade, individualidade, de mulher, de conquistas materiais, de amor e paixões.

Leiam: Frank Sinatra Está Resfriado de Gay Talese.

Linha de Frente - Criolo

2011-08-17T22:35:00.000-03:00

Círculos (III final)

2011-08-09T10:56:00.001-03:00

Eles chamavam aquilo de sumo.

O resto da cerveja que ficava no fundo da garrafa; quente.

Quando o copo descolou da sua boca, o gosto implacável como o vento:

Tristeza, fúria, frustração, cocaína.

Havia na toalha da mesa círculos molhados feitos pelo fundo do copo.

Até ali, ele sabia, as coisas eram ligadas. Tudo fazia sentido.

- Sou o dasmi.

- hã?

- dasmi, porra! Midas ao contrário. Sou isso aí. Tudo que eu toco fode.

O amigo coça a barba.

A luz do bar era amarela. Em cima da mesa um lustre de sisal.

- como assim?

- nunca quis prisão. Mas sempre fui preso. Queria fazer o que quisesse, até poderia se tivesse grana, mas a grana não te deixa fazer o que quiser. Ou até deixa e eu não sei como.

- ãrrã. (Único som que podia emitir sem que o amigo percebesse que não havia entendido nada.)

- deixa eu te contar uma coisa: estava voltando da praia. Era feriado lá e aproveitei pra vir pra casa. Muito trânsito, com ajuda da chuva e da penumbra. Meu estômago embrulhado tingia de cores ainda piores a situação. Aquela fila enorme com suas lanternas acesas pareciam pontas de cigarro. Os escapamentos - bocas jogando fumaça em mim. Paranóia. De longe eu vi um cara tentando cruzar a pista. Era incrível como as pessoas continuariam paradas, como estavam, se deixassem espaço para ele passar. Foram muitos minutos assim. Quando chegou minha vez deixei espaço entre o carro da frente e eu.

Era hora de mais um gole, mas não tinha.

- e aí?

- O trânsito ocupava só um sentido. O cara passou por mim, olhou no meu olho e acenou com a cabeça, me cumprimentando. Foi nessa hora o meu toque. Ele se esqueceu de olhar o outro lado. Vinha uma moto. Barulho de lenha queimando; o corpo no chão. De braços abertos como se abraçasse o mundo.

O Palato

2011-08-07T10:59:00.001-03:00

A tapioca, o risoto de queijo brie com maçã verde, o carré de carneiro, o doce, o coquetel de camarão, a moqueca capixaba com farofa de banana, a galinha à cabidela com purê de cará, o amargo, o charque com quibebe, o azedo, a serenada carne do Ceará, o Manjar da Sinhá, o salgado, a solar Cachaça Iemanjá que se bebe acompanhada de Adelina ou Adalgisa ou mesmo algo similar ao agridoce, a que entra sem bater, as duas de Oxossi, o orixá da caça e da fartura, a farofa amarela que quando engasga não se tossi, a quirera, os miúdos, a coxa, as pacueras, a panceta Italiana, o presunto cru Espanhol, a orelha, o rabo, o pescoço, o pé e a mão, o bucho, a tripa, o osso e a língua já haviam sido postos na minha chegada.

Mas o Amor foi exíguo, assim como tempo de fruir a profusão do paladar, suspenso como meridiano celeste no palato, a abóbada vermelha a dispersar o eco ultramarino da concha de seu sabor pelo céu que dá à minha boca.

Portão (II)

2011-08-05T12:21:00.004-03:00

Ele via o outro lado da rua cortado por barras azuis e ainda dois punhos cerrados e dois antebraços vestidos em sua malha vermelha com 2 listras brancas.

Seus amigos já tinham ido.

Ele também já teria partido se hoje fosse um dia normal.

Não era.

A escola já estava vazia.

O frio era ainda maior por causa da chuva.

Sobravam ele e o segurança falando ao rádio.

Ele não gostava do segurança.

Ele sempre olhava sua mãe se agachar para pegá-lo.

- Nas raras vezes em que ela o pegava na escola.

Ele amava -

Por cima do ombro da sua mãe ele percebia.

E sempre com aquele sorriso esquisito.

Parou de fitar o homem e sentou no chão.

Abriu a lancheira, ele sabia!, estava vazia.

Mas ele também não estava com fome.

Queria apenas matar o tempo.

Sua medida era o escurecer.

A noite ainda não tinha chegado.

Mas dia já não parecia.

Foi então que encostou o carro do avô.

Ao lado dele a avó.

Os dois falavam ao telefone.

Não se lembrava do avô na escola.

Da avó sim.

Sempre ela.

Ele entrava no carro e ela o bombardeava de perguntas.

Ele gostava.

E só fazia uma: _ e minha mãe?

A avó dizia que estava em casa, esperando.

Naquele dia estava tudo diferente.

O avô desceu do carro, deixou a porta aberta e apoiou os cotovelos no teto.

Continuava ao telefone.

A avó ainda estava sentada no carro, mas de lado, com os pés apoiados no chão e com a porta encostada em sua canela.

Parecia estar descansando.

Ele não se mexia.

Depois de mais algum tempo naquela escala própria de horas a avó o pegou.

Percebeu que ela não queria olhá-lo.

Ela apenas encostou o seu rosto no ombro dela.

Bem devagar o colocou no banco traseiro.

O avô entrou no carro e apoiou a testa no volante enquanto dava a partida.

Já não estava mais com aquele aparelho na orelha.

Saíram sem trocar palavra.

Ele encostou a cabeça no pedaço de vidro que sua altura permitia.

Sentia a vibração e deixava que ela distorcesse sua visão.

Dali pra frente teria de se acostumar com aquilo.

O Waly Nosso de Cada Dia

2011-08-03T22:46:00.002-03:00

Ao Ruimar, nosso Waly Salomão Joseense

Gosto amargo de filtro (I)

2011-08-02T11:49:00.003-03:00

Era o último cigarro no trabalho.

Ela estava na rua enchendo os pulmões e aquele céu azul escuro, denso; avisava: chuva.

Fez questão de ir até o último trago.

Queimou até um pouco do filtro.

Não aguentava mais estar ali.

Naquele trabalho que não dizia nada sobre ela.

Passou o cigarro na parede e jogou no lixo.

Subiu.

Pegou sua bolsa, desligou o monitor e saiu correndo.

Sua capacidade de respirar naquele escritório era muito pequena.

Ganhou a rua.

Destravou o guidom, colocou o capacete e ligou o motor.

O amor dela por aquela moto era curioso.

Materialmente ela não valia quase nada.

Mas era a única coisa de que ela realmente dependia e que não lhe cobrava nada.

Era gasolina, faísca e punho.

Só.

Enquanto dirigia sem saber pra onde, o primeiro pingo.

Parar ou não?

Não.

A chuva apertou e os pingos também.

Os pingos eram maiores e numa quantidade incrível.

Já não era mais água, era agulha.

Naquela hora ela agradecera ao acaso por ter esquecido a blusa.

Na real, sentia-se bem com aquilo.

Algo na essência da dor era o que ela queria.

Acelerava cada vez mais.

Abriu a viseira.

Se deliciou com os pingos no rosto e nos olhos.

Foi a última coisa que viu.

Comentário Aberto aos Caretas e Abutres

2011-07-27T23:45:00.000-03:00

Mas quanta sobriedade nos comentários, meu deus! Pik, fatalmente devo discordar de você, mesmo com toda culpa cristã que graças a deus não tenho.

Como dizia Vinicius: Quem é que bebe pra ficar sóbrio? O topor é imanente àqueles que tem o espírito de Dionísio assim como Amy, Lobão e Peréio.

Inclusive gostaria de instituir aqui no Comuna uma condecoração, uma louvável distinção, uma deferência que levaria o nome: Comenda da Ordem do Mérito de nosso Grão Mestre Paulo César Peréio. Seria a Comenda Peréio!

Para tal condecoração poderiam concorrer todos os associados de nosso Clube de Regatas e também os aprendizes de nossa Lojinha Maçônica. Todos poderiam se candidatar a Comenda que leva o nome daquele que “já foi expulso de uma suruba por mal comportamento”, sendo creditada por expressiva maioria e consenso, com distinção e louvor à quem mais se destacar naquele ano, à quem, cuja a vida, é uma cena de filme do Canal Brasil.

Eu, por exemplo, sou um candidato competitivo. Desde os idos de 92, pelo menos, reúno feitos nesta área. Eu sei, os tempos eram outros, na época tinha-se maior liberdade de criação, o esquema tático não engessava tanto, era arte! Mas é justamente pelo estado da arte de minhas pesquisas sobre a interação do nevo ótico com aquela luz que vem chegando lá do céu, é que eu poderia ser honrosamente agraciado pela Comenda.

Pela temporada que passei estudando este fenômeno físico sendo pesquisador convidado nível – III, no grande Instituto Politécnico de Pesquisas Raul Seixas. Ocasião em que pude participar de grandes avanços na ciência. A anti-matéria, a anti-gravidade, os Wormholes (buracos de minhoca) que ligavam dimensões distintas no espaço tempo do universo, já eram experiênciados e levados a exaustão do método empírico por nós. Até porque, já naquela época, a ausência de evidência não se traduzia em evidência de ausência, então, a gente via tudo mesmo, jacaré no teto, duas árvores conversando...

Deixe essa sobriedade comedida de funcionário público com apreço ao Sr. Diretor e desperte o Peréio que há dentro de você! Vai, destranca, manda pra fora!!

Essa Comenda também pode ser sua.

Os caretas e os abutres

2011-07-25T11:05:00.004-03:00

Amy morreu. E em mim deixou saudade, assim como Sabotage. Nem bem o corpo foi encontrado e o esquadrão da quadratura do quadrado já mostrava o que estaria por vir: limite.

Um parêntese-paralelo: estou em tratamento de uma doença estomacal que me impede de beber. E isso me entristece um bocado. Empunhar meu copo com álcool é mais do que me jogar num abismo incontrolável: é apreciar a vida. Gosto de encarar a realidade pelas águas turvas do mergulho sem os óculos da sobriedade, me ajuda a ser mais humano, aceitar o mundo fragmentado em milhares de universos-cabeçais.

Voltando: Amy curtia o barato, e não me importa qual era – se ilegal ou não. Não me atrevo a dizer que não precisasse ou quisesse ajuda, mas não suporto a canalhice dos caretas proselitistas e jornalistas urubus. Como pode o Fantástico pedir depoimento de jovens com vinte-e-sete-anos, exalando politicamente correto pelos poros, que avalie o comportamento de uma pessoa da qual eles nunca tiveram proximidade cultural (a não ser pelos filmes Kids, Diários de um Adolescente e Trafic; pra não parecer festa Plock 80)? Queria ver o Lobão, o Caetano, o Xico Sá, Mario Bortolotto, Peréio! São olhares diferentes sobre esse mesmo vale de lágrimas, parafraseando Alan Sieber.

Bom mesmo seria ter a audiência de um Jabor e gritar que existem vários mundos correndo paralelos, sem maluquice, e dizer que a chave para os conhecer, bem... antes de apologia, diria que: é necessário a ausência de antolhos.

Devaneio no facebook

2011-07-21T23:55:00.004-03:00

Dou-lhes minha face para bater.Puz minha foto nu de barriga exposta e quero ver quem terá coragem para ver. Não fiz a barba mesmo. Não estou a procura de ninguém a não ser que tenha alguma puta dispota a uma saída sem compromisso. Que coisa bizarra minha exposição nesta lama de coisas onde sou consumido por olhares estranhos de amigos e amigas de amigos e amigas. Mais com a barriga e nádegas expostas sou tão ridículo que ganhei comentários sórdidos , expressivos , glamorosos, chorosos, risonhos , bisonhos ....
Tirei a foto de dentro do banheiro deitado. Temporizei a máquina e ela deu um clique sobre este corpo peludo e sem formosura . Quiz provocar sim...Risos aos idiotas de plantão ligados nesta parafernália da net.Temos uma fissura aberta nos lábios que sangra e está podre. Está é a idéia . Mostrar o podre . Ou vocês acham que iria tirar minha fotinha de rosto limpo. Não, eu queria que aparecesse o bizarro, o vulgar, o enfadonho, a náusea.
A próxima mostrarei as crianças que tomam banho no chafariz. Depois a puta da praça Afonso Pena pegando o saco do velho. Mais tarde o cego que vende passe. Inverterei os lados da esperança daqueles que não esperam nada e vivem.

PARTENOGÊNESE

2011-07-21T11:51:00.003-03:00

1 xícara
1 cigarro
1 poltrona

E ela se queixou do meu olhar.

É, precisamos construir mais pontes.

A Cidade

2011-07-19T20:17:00.000-03:00

A Cidade Inteligente termo utilizado para designar cidades que lançaram mão de soluções tecnológicas e/ou criativas a sua urbanidade veem tomando certo destaque, o que é diferente de cidades com valor tecnológico agregado a territorialidade.

São José Campos faz parte desta segunda classificação, um município com alto valor tecnológico agregado a territorialidade, porém que não faz uso dessa criatividade para soluções urbanas que contemplem todos os munícipes.

Cidades Inteligentes costumam também se desenvolver através do que se convencionou chamar de Economia Criativa, incentivando atividades voltas ao design, à arquitetura, aos midias, teatro, cinema e etc..

Tome o caso da Cidade de Paulínia que se consolidou nos últimos anos como Pólo Cinematográfico, onde são rodados anualmente 16 longas metragens, sem contar os curtas. A cidade conta com um núcleo de formação de profissionais para a área de áudio visual, e também de estúdios de cinema para a realização dos filmes.

A grana vem do Fundo Municipal de Cultura (20 mil anual), coisa que São José dos Campos apenas sonha em ter, a batalha pelo Fundo de Cultura aqui em nossa cidade já se mostra inglória, assim como o Fundo Municipal de Meio Ambiente. Não passa nem de longe pela cabeça da atual administração a constituição de tais fundos que possam ser administrados democraticamente por um Conselho Gestor Deliberativo, em que possam estar representados também de maneira democrática e paritária os segmentos sociais relacionados com a questão.

Ao contrario, esse dinheiro vai para mão de vereadores, chamada verba de gabinete para promover melhoria eleitoreiras em seus currais, incentivando o fisiologismo, o clientelismo, a troca de favores, o toma lá-dá-cá e o coronelismo em nossa cidade, que ironicamente é invejada pela sua cadeia produtiva tecnológica.

Na cidade de Paulínia os filmes que recebem aportes financeiros do Fundo Municipal de Cultura são obrigados a contratarem profissionais formados pelo Núcleo, tem o direito de usarem os estúdios do Pólo, e tem que gastar 60% do valor recebido em produtos e serviços oriundos da cidade, o que injeta uma soma de 65 mil anuais na economia local.

São José dos Campos realmente está debaixo da terra em termos de cultura, com essa atual administração não dá mais.

Em versos falo

2011-07-15T10:17:00.002-03:00

o nome assanha: piranha

nomenclatura fajuta?

PUTA!

não se assuste com a palavra

na vida com seu corpo

LAVRA!

em nosso colo de aluguel

dinheiro, fantasia e

MEL!

se te sentes acuado, lembra:

até aquele teve sua

MADALENA!

Uma chance na vida

2011-07-06T14:01:00.001-03:00

Uma dor em cada esquina ressaca existencial que me come o estômago aquela chance que se espera e se tem e não se sente nem se percebe é como se ela desaparecesse da vontade e fosse substituída imediatamente pelo próximo querer num fluxo continuo até última batida de coração passo os olhos revistando o mundo e depois não aceito uma frase que soe referência um conflito corrente um embate que preencherá meus dias e que me tornará cada dia mais frio diferente de tudo que é rotina não perde força está sempre a minha espera em cada esquina uma dor em cada esquina ressaca existencial que me come o estômago aquela chance que se espera e se tem e não se sente nem se percebe é como se ela desaparecesse da vontade e fosse substituída imediatamente pelo próximo querer num fluxo continuo até a última batida de coração passo os olhos revistando o mundo e depois não aceito uma frase que soe referencia um conflito corrente um embate que preencherá meus dias e que me tornará cada dia mais frio diferente de tudo que é rotina não perde força está sempre a minha espera em cada esquina

A arte de subverter da arte

2011-07-01T17:30:00.001-03:00

“A arte não existe: o que há é o intervalo entre o objeto e sua alma.” Ouvi isso não sei onde, tampouco da boca de quem; mas é foda. Mora aí o fato de eu tentar explicar a subversão de valores praticada por um músico que conheci a pouco e ninguém entender: Criolo.

Nascido em São Paulo, no Grajaú – ou Grajauex como ele mesmo diz -, Criolo apodera-se de um ícone infantil de uma geração e o transporta à realidade de sua vida e arredores.

Pode ser que não te acerte como a mim, mas te ofereço a prova:

www.youtube.com/watch?v=OdaDCDfXgTo

Recomendo o disco, com download liberado pelo próprio: www.criolo.art.br .

The Dreams Must Go On

2011-06-28T13:59:00.000-03:00

“Como é nova e maravilhosa e, ao mesmo tempo, horrível e irônica a posição que sinto ocupar, com o meu conhecimento diante de toda a existência! Eu descobri que a velha humanidade e animalidade, e mesmo toda a pré-história e o passado de todo ser que sente, continua inventando, amando, odiando, raciocinando em mim – no meio deste sonho acordei repentinamente, mas apenas para a consciência de que sonho e tenho de prosseguir sonhando, para não sucumbir: tal como o sonâmbulo tem de prosseguir o sonho para não cair por terra. O que é agora, para mim, aparência? Verdadeiramente, não é o oposto de alguma essência – que posso eu enunciar de qualquer essência, que não os predicados de sua aparência? Verdadeiramente, não é uma máscara mortuária que se pudesse aplicar a um desconhecido X e depois retirar! Aparência é, para mim, aquilo mesmo que atua e vive, que na zombaria de si mesmo chega ao ponto de me fazer sentir que tudo aqui é aparência e fogo-fátuo, dança de espíritos e nada mais – que, entre todos esses sonhadores, também eu, o ‘homem do conhecimento’, danço a minha dança, que o homem do conhecimento é um recurso para prolongar a dança terrestre e, assim, está entre os mestres-de-cerimônia da existência, e que a sublime coerência e ligação de todos os conhecimentos é e será, talvez, o meio supremo de manter a universalidade do sonho e a mútua compreensibilidade de todos esses sonhadores e, precisamente com isso, a duração do sonho”.

NIETZSCHE, Friedrich. A gaia ciência.

Olho as minhas mãos

2011-06-14T16:20:00.002-03:00

Olho as minhas mãos: elas só não são estranhas

Porque são minhas. Mas é tão esquisito distendê-las

Assim, lentamente, como essas anêmonas do fundo do mar...

Fechá-las, de repente,

Os dedos como pétalas carnívoras !

Só apanho, porém, com elas, esse alimento impalpável do tempo,

Que me sustenta, e mata, e que vai secretando o pensamento

Como tecem as teias as aranhas.

A que mundo

Pertenço ?

No mundo há pedras, baobás, panteras,

Águas cantarolantes, o vento ventando

E no alto as nuvens improvisando sem cessar.

Mas nada, disso tudo, diz: "existo".

Porque apenas existem...

Enquanto isto,

O tempo engendra a morte, e a morte gera os deuses

E, cheios de esperança e medo,

Oficiamos rituais, inventamos

Palavras mágicas,

Fazemos

Poemas, pobres poemas

Que o vento

Mistura, confunde e dispersa no ar...

Nem na estrela do céu nem na estrela do mar

Foi este o fim da Criação !

Mas, então,

Quem urde eternamente a trama de tão velhos sonhos ?

Quem faz - em mim - esta interrogação ?

Mario Quintana

Amores Liquidos

2011-05-31T20:33:00.005-03:00

Recomenda-se fortemente que após o desenlace de um romance, de um desfecho amoroso, um caso, um clássico pé na bunda, a pessoa que o desencadeou tome a providencia de deletar toda informação que sirva como prova em seu orkut, face book, celular, SMS etc..sobre tudo, para se resguardar o direito legítimo e inalienável de todo cidadão, de que ninguém é obrigado e gerar provas contra si mesmo.

Pieguismo virtual é esse de postar em sites de relacionamento, como identidade pessoal, a foto do casal juntos com um sorriso açucarado, já virou uma prática corrente na intenção de mostrar que um é também o outro, unidos numa só carne, na saúde e na tristeza, a individualidade foi pra cucuias, ambos se fundiram!

Neste caso, a pulada de cerca, tida como o esporte olímpico mais familiar que existe, haja vista, que atletas desta modalidae costumam ter até mais do que uma família, exige cada vez mais preparo físico, ou mesmo metafísico do praticante, que vez por outra se vê obrigado a mudar sua identidade no meio digital. Contrariando um principio ontológico, já que, o que é pode também não ser.

É o caso daquela afirmação: foi no meu login, mas não fui eu! Sem contar a pulada de cerca digital na calada da noite, com o laptop sentado no sofá com aquele ar despretensioso, ou mesmo uma suruba domingo a tarde em rede sem sair do aconchego da cadeira de balanço. Qualquer coisa, dá um ALT+TAB e muda de janela, afinal, é apenas uma recreação.

Ao tomar a antológica frase de Marx, tudo o que é sólido se desmancha no ar , Zygmunt Bauman lança seus estudos sobre a pósmodernidade e cunha o termo Modernidade Líquida, de lá pra cá, analisando as relações amorosas em nossa contemporaneidade escreveu o livro Amor Líquido, em que analisa essa interessante relação que o homem tem com uma mulher e vice-versa, eu particularmente tinha a impressão que sempre foi assim mas, agora, segundo Bauman, estamos bem mais individualistas, mesmo postando a foto do casal juntos.

Outro dia li em uma reportagem que um Juiz resolveu quebrar o “sigilo digital” de um individuo que foi morto pela sua amante de 18 anos de idade. Descobriram com quem ele falava, onde estacionou o carro pelo GPS, os vídeos que assistia no you tube, e pelas fotos, descobriram que além de não ser a sua única amante, a menina de 18 anos era mesmo muito gostosa. Tinha umas fotos dela no Concurso Racha Dourada – 2006.

Não sei se isso é um fenômeno unversal mas queria ver o Bauman tratando disso aqui, no Brasil, que este autor escrevesse uma História da Vida Privada no Brasil com especial foco neste tão nobre sentimento – o Amor. Queria vẽ-lo escrever na terra de Jorge Amado e Nelson Rodrigues, onde esses comportamentos desde sempre foram fluídos. Com o perdão da paráfrase, O Amor nos Tempos do Fluído, aí sim! Aqui, neste país que segundo Tim Maia traficante cheira, puta goza, gigolô se apaixona, e o dólar no paralelo é mais barato que no oficial. A história paralela do amor digital.

O velorio do Dylan

2011-05-26T02:55:00.002-03:00

O velório do Dylan
Por Young buk
Ah, quanta magoa neste mundo vagabundo, quanta vontade de brigar, de intervir, de dizer algo contraditório, quanta vontade de ler um livro e acreditar que ele vai me trazer paz, alivio, normalidade, adequação. Quanta magoa do mundo vagabundo, embora lindo, cheiroso, liso, áspero, quente e frio. Quantos dias eu passei infeliz esse ano? Quantos prazeres eu me permiti? Quantas calunias eu contei? Quantos dias esperados transformados em inesperados dias de escuridão azul? Bebe-se e deita-se na cama, ah que mundo vagabundo que me dá o que eu quero e me coloca no meio da rua, no meio da noite, no meio do mundo. Quanta agonia por todo amor que eu não posso sentir, quanta raiva, força contida, demasiada enforcada no seio do “eu já sei”. Eu sou um vadio e um pedinte, e com o tal só sei vadiar e pedir. Quantas vezes no dilema do pecado, no quarto mofado, frio e solitário pensei em mudar. Mas a mudança acontece quando quer. Quantas mudanças. Ah, mundo vadio, sua noite não muda, escura e vazia, lenta e desesperada, outono tardio. Mundo, vasto mundo, me impõe a cruz e a espada, a escolha e as não escolhas, ou de amar como uma vadio, seguindo o cheiro do cangote mais cheiroso, quente e aconchegante existente na terra, ou a...mundo, cidade, pessoas, mundo, você. Quantos dias faltam para o mundo ser você? E dá -me beijos mil, depois cem, depois outros mil, e depois vagarosamente contando cada um de novo e de novo perderemos a conta, misturaremos tudo, resultando no final a sublime e plena lembrança do pequeníssimo mundo que cabe na mão, cabe na boca, cabe na felicidade inatingível dos momentos únicos e satisfatórios deste ato de existir num mundo tão estranho e unico.

Fado Tropical

2011-05-25T14:20:00.009-03:00

Tantas léguas a nos separar.., pudesse o povo português fugir para Lanzarote como o fez Saramago, hoje, as voltas com sua crise financeira, revive o Fado Tropical as avessas. Mesmo em nossos dias globalizados ainda há tanto mar a nos separar e vejo o quanto para Portugal é preciso pá, navegar...

Lembro de tempos não muito longínquos, talvez desde a revolução dos Cravos, que este país acenava com alguma promessa de desenvolvimento, dos anos noventa, o filme Terra Estrangeira de Walter Sales Jr., narra a história de um jovem que migra para este país fugindo da falta de perspctiva e da política econômica neoliberal dos anos Collor.

De lá para cá o ideal liberalizante também alcançou a Social Democracia européia, , hoje países como Grécia, Espanha, seguem o mesmo receituário do Consenso de Washington e do FMI que outrora países latinos seguiram. Em sentido contrário o Brasil vem promovendo política de pleno emprego, garantias sociais, fortalecimento das instituições políticas democráticas. De quando a Social Democracia européia entrou em crise, tal fato deveria servir de exemplo para o maior partido social democrata brasileiro, o PSDB, rever seu programa, que de social democrata não tem nada, e se reorientar frente aos avanços econômicos e sociais do atual governo.

Atualmente a pseudo social democracia brasileira do PSDB está moribunda, o partido não tem um projeto político nacional e mesmo governando estados mais ricos da federação não dispõem de um líder. Será que tal sigla tenha se sucumbido junto a Social Democracia no mundo, ou será que a crítica às obras do nacional desenvolvimentismo do atual governo, se revelou como um tiro pela culatra e agora seus caciques estão abandonando o barco?

Contra a emersão da classe média empreendedora, programas sociais, crescimento de mais de 660% das reservas internacionais, a Petrobrás e o BNDES, não tem PSDB que agüente, bater em um desses é dar tiro no pé.

Ainda aguardo renitente que esses ares também cheguem à cidade de São José dos Campos em 2012.

2011-05-24T10:49:00.001-03:00

Monstros e Monstruosidades

2011-05-19T17:22:00.000-03:00

Noite passada, o Bebê de Rosemary me chamou para apresentar o fantasma de Chet Baker, cabisbaixo, coberto por uma bruma, sequioso por um mais trago, do infante terrível só pude ver o seu rosto refletido na campana, em sua parte côncava, que o deformava esticando-o até sumir no escuro, depois, e só mais tarde, vi que se tratava de uma sutura que unia sua face à noite, com timbre melancólico, agudo, a se misturar com o som do meu despertador cerrando aquela grade que nos prende ao real sempre às 7 da manhã.

Acordei, intrigado e com um patético bom humor, que logo fora dissipado enquanto tomava café vendo o noticiário: alagamentos, congestionamentos, nevoeiros, aeroportos operando por instrumentos... enfim, acordei com o sentimento do mundo! Lembrei-me do Drummond, “tenho duas mãos e sentimento do mundo”, pra mim, o maior poeta brasileiro soube sintetizar o viés de nossa modernidade, quando moleque, comecei lendo Drummond e só parei quando li todos seus livros ainda aos 16, me senti vaticinado pelo verso e naquele mesmo ano pensei em ser poeta, ledo engano, pelo menos com Drummond aprendi o que é a contingência, o humanismo e o existencialismo

O poema Máquina do Mundo em seu livro Claro Enigma é considerado por muitos um dos maiores poemas da língua portuguesa no Brasil. O ceticismo frente aos cânones da modernidade é a tônica do poema, a sua crítica a ciência, ao pensamento sistematizado em um método, o afã do homem para controlar o seu meio e sua realidade, tudo isso escrito na década de 50, quando ainda tínhamos os ecos do modernismo como o futurismo.

É neste afã de controle e conhecimento sobre o universo que se assenta o moderno, mas Drummond faz saber que o universo não só fisicamente mas também epistemologicamente é infinito, dentro da inifinitude epistemológica há sempre o que se conhecer, o homem jamais abarcará a totalidade e a realidade ultima.

A contingência e aleatoriedade é a base da natureza e da realidade humana, e ao ver o noticiário o esforço que fazemos para contorná-las, as ações empreendidas, o trabalho de todos seguindo o mesmo padrão, numa repetição exaustiva de poucos movimentos elementares, às vezes até, aparentemente sem sentido, realizando gestos inocentes e triviais, que nada tivessem de aterrador, contudo percebi que são imprescindíveis para levar a cabo as atrocidades.

Que a imaginação esteja no poder, que os sonhos fecundem o fictício, que se desenvolva as potencialidades do imaginário, pois é invenção que transgride os limites do factível. Assim, o possível, o virtual, o futuro não serão representados senão através do imaginário, pra além da máquina do mundo.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente

uma estrada de Minas, pedregosa,

e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos

que era pausado e seco; e aves pairassem

no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo

na escuridão maior, vinda dos montes

e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu

para quem de a romper já se esquivava

e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,

sem emitir um som que fosse impuro

nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção

contínua e dolorosa do deserto,

e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende

a própria imagem sua debuxada

no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando

quantos sentidos e intuições restavam

a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,

se em vão e para sempre repetimos

os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,

a se aplicarem sobre o pasto inédito

da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma

ou sopro ou eco ou simples percussão

atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,

em colóquio se estava dirigindo:

"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,

mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza

sobrante a toda pérola, essa ciência

sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,

esse nexo primeiro e singular,

que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente

em que te consumiste... vê, contempla,

abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,

o que nas oficinas se elabora,

o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,

os recursos da terra dominados,

e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre

ou se prolonga até nos animais

e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,

dá volta ao mundo e torna a se engolfar,

na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,

suas verdades altas mais que todos

monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene

sentimento de morte, que floresce

no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance

e me chamou para seu reino augusto,

afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder

a tal apelo assim maravilhoso,

pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo

de ver desvanecida a treva espessa

que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas

presto e fremente não se produzissem

a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,

e como se outro ser, não mais aquele

habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade

que, já de si volúvel, se cerrava

semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;

como se um dom tardio já não fora

apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,

desdenhando colher a coisa oferta

que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara

sobre a estrada de Minas, pedregosa,

e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,

enquanto eu, avaliando o que perdera,

seguia vagaroso, de mãos pensas.

Carlos Drummond de Andrade in Claro Enigma

Visita da morte

2011-04-26T20:50:00.001-03:00

A morte veio lenta e silenciosa

Tocou-lhe o rosto de barbas falhas

Veio à noitinha, sorrateiramente

Uma ladra à meia-noite

Afagou-lhe a cabeça

Na proximidade do tumor fétido

E como uma mãe carinhosa

Beijou fortemente a face

Parada ali ao seu lado

Feito vela a clarear o quarto

Mantinha seus olhos fixos

Por toda extensão do teu corpo

Perante o sofrimento

Por piedade fraternal

Tragou-lhe o ar que ainda restava

E partiu deixando a porta aberta

PIK

Minha dúvidas teológicas

2011-04-19T19:40:00.000-03:00

Meu Deus me perdoe mais está noite não tive como suplantar a dúvida do juízo. Fiquei a pensar na minha morte e qual sorte teria após meu inevitável fim. Pensei: como não faço parte dos eleitos, acabarei entrando na segunda fase donde ocorrerá o juízo final como é contado nas sagradas escrituras. Aqui é que minha cabeça oca entrou em parafusos.

Imaginei o velho tempo que tem nosso planeta e onde encontra a raça humana que deverá prestar suas contas. Como cada um presta a sua conforme sua cultura e tempo vivido pus a imaginar se o senhor gastasse uns quinze minutos comigo, isto para ser rapidinho, e me perdi nas contas matemáticas a multiplicar tudo isto pelo tempo gasto com está pobre criatura que toma a liberdade que me destes para refletir. É tempo demais.

Mesmo imaginando que o senhor delegasse para o povo bom: Pedro, Paulo e João e outros tantos...Não seria nada fácil. Etâ juízo final difícil de entrar nessa minha cachola de mineiro desconfiado. Perdoe-me bom Jesus mais não é fácil não.Eu que sempre exijo que registrem em cartório em função da natureza enganadora desse povo.

Novamente me perdoe, mais fiquei a imaginar a eternidade do céu. Aliás, tamanha burrice a minha querer pensar na atemporalidade do tempo, mais é típico da raça humana querer entender o ininteligível. O que ficarei fazendo num tempo tão longo eu que ando tão sem saco para vida, não porque desgoste dela, mais é que tudo vai ficando tão repetível que a morte na velhice soa-me até como presente justo.

O Senhor conheceu Maria Louca, desculpe meu esquecimento, o senhor conhece a todos, desde muito criança tinha um medo absurdo da morte. Causava-lhe arrepios à noite quando acordava e todos dormiam. O escuro trazia-lhe imagens inimagináveis a sua pobre razão até que enlouquecerá e fora parar no Chuí. Recentemente fiz uma visita a ela a pedido de seu filho que é muito meu amigo e a encontrei sorridente e descontraída a blasfemar contra o tempo, pois muitos já tinham morrido e a morte não vinha buscá-la.

A sorte desta pobre mulher fez me ver que a loucura causa sofrimento para os viventes que não foram presenteados com a mesma sorte.

Mais no fundo você é um grande brincalhão, uma criança milenar, atemporal que sabe se esconder como ninguém e deixa rastros tão intangíveis que chega a pertubar a mente deste pobre mortal que vos fala.

PIK

Lasar Segall

2011-04-18T14:18:00.000-03:00

Lasar Segall em Dresden, Alemanha 1911, com sua turma da Academia de Belas Artes.
Fonte: Museu Lasar Segall

A insanidade do tempo

2011-04-15T01:29:00.000-03:00

Os objetos sobre a estante causam-me repugnância

A ferrugem do portão revela que o tempo corroi a vida (a memória)

Os telhados velhos e encardidos mostram a poluição deixada pelo tempo

A casa só será novidade aos novos moradores

Eles entrarão alegres com sua juventude

Recém-casados ouvirão o arrulhar dos pombos nos telhados

Acharão graça neste detestável ruído sonoro todas as manhãs

Pobres pombinhos humanos

Mais tarde suas crianças nascidas do prazer imensurável do sexo

Brincarão no subir e descer das escadas

Achando a casa uma grande novidade

Pobres pirralhos, não vêem ainda o envelhecer

A casa de fato não envelhece

São homens, José, a humanidade

A estante, o portão , os telhados

São atemporais por natureza

PIK

A crise da cana

2011-04-11T20:21:00.001-03:00

O canavial reproduz um cheiro forte do bagaço da cana
Há uma mistura entre o doce cheiro com o fedor humano
A paz reina entre as moscas e abelhas
As primeiras em busca do suor humano
As outras em busca do mel do corte do facão

Mais tarde quando for as 7:00 (estamos em horário de verão)
Eles deixarão a mata e se amontoarão sobre os caminhões
Chegarão em suas residências, pobres casebres, tomaram um gole de cana ardente
Comerão, dormiram e sonharão com paraíso

Homens na cidade reclamam que o álcool já não compensa
A produção é baixa para tanto consumo alcoólico
Os carros estão brutamente ébrios
E se cruzam no barulho insano da cidade

E lá no campo: homens, mulheres e crianças
Pulam sonolentos sobre caminhões
Que levarão para um novo dia
Onde a tecnologia do corte ainda não pode dar conta

PIK

Pagão, Não!

2011-04-06T21:46:00.005-03:00

Batizam tudo!

O menino

A gasolina

O leite

Que mundo abençoado, meu Deus!

Do Processo de Estetização de São José dos Campos

2011-03-31T16:51:00.007-03:00

O histórico do caráter técnico do planejamento urbano e de sua utilidade para o ordenamento do território, a racionalização do espaço está diretamente ligada à racionalização de produção, à serialização, à moradia mínima, ao zoneamento e ao excessivo parcelamento do solo urbano. A principal promessa modernista para a arquitetura e urbanismo, que tomava como premissa os parâmetros acima, se deu nos tempos áureos da cultura da República de Weimar com a Bauhaus.

Porém, também é importante colocar, como esta racionalidade técnica declara a obsolescência programada do urbano, preconizando o envelhecimento do novo, o modernismo, para dar espaço a autofagia das formas urbanas no pós-modernismo.

Harvey coloca que a estética estável do modernismo fordista acompanhando a fluidez da lógica cultural do capitalismo tardio, do padrão flexível de acumulação cede espaço para uma estetização urbana que celebra a efemeridade e o espetáculo, características encontradas no Município.

A estetização da urbe reduz os conflitos espaciais a dimensão da aparência. A excessiva estetizaçãofruto da lógica cultural do capitalismo tardio transforma espaços urbanos em cenários, em que atua uma vida pública atrofiada sem participação política, que só faz alimentar uma profusão de estilos, formas e outros cenários.

Tais cenários são compostos por uma frivolidade estética urbana, que está posta pelos critérios de uma cultura assumidamente soft, cool, a cidade do self service, disneylandizada, fake, sem critérios normativos contundentes que possam embasar tal estética.

Este esteticismo refere-se a questão da identidade em nossa contemporaneidade, sobretudo, a sua dimensão narcísica. Todos têm a necessidade de se diferenciar, numa busca lancinante de si próprio, de um eu que se vê refletido em tudo e não obstante se mostra incapaz, dentro da cidade, se instituir em algo idêntico a si mesmo, assim é a urbanidade de SJC.

A modernidade se mostrou como uma saída as aspirações de controle do homem sobre seu meio e o urbanismo se balizou frente a racionalidade técnica (pilar dessa modernidade), para valer-se como ciência da cidade, o que trouxe um urbanismo voltado para o futuro, para a construção do novo, para a idealização de uma sociedade organizada. Porém essa necessidade de estetização da urbe reflete que, a crença modernista em uma sociedade organizada e sua visão de futuro trouxe como reflexo a falta de perspectiva histórica, de seu passado, comum a pós-modernidade.

Seria então a estetização um sintoma frente a necessidade de se preencher o vazio do presente utilizando como expediente uma ressureição de um passado, de formas, estilos, referências simbólicas, fruto de uma transparência história a que São José toma como opaca e translúcida? A dimensão histórica espacial da cidade de São José e sua relação dialética com a estetização de sua urbanidade é o foco deste artigo. SJC busca através dessa estetização sua identidade, uma identidade comum ao mundo globalizado, de aeroportos, fast food e Disneylândia, voltada para se vender em um mercado que se almeja global.

Uma Arte

2011-03-24T17:21:00.002-03:00

A arte de perder não é nenhum mistério
tantas coisas contém em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.
Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Depois perca mais rápido, com mais critério:
lugares, nomes, a escala subsequente
da viagem não feita. Nada disso é sério.
Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Perdi duas cidades lindas. Um império
que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.
Mesmo perder você (a voz, o ar etéreo, que eu amo)
não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser um mistério
por muito que pareça (escreve) muito sério.

autor: Elizabeth Bishop

Ensaio nº1 - Bixiga

2011-03-20T13:18:00.007-03:00

"Poderia falar quantos degraus são feitas as ruas em forma de escada,

da circunferência dos arcos dos pórticos, de quais lâminas de zinco são recorbertos os tetos,

mas sei que seria o mesmo que não dizer nada.

A cidade não é feita disso, mas das relações entre as medidas

do seu espaço e os acontecimentos do passado..."

Ítalo Calvino, em Cidades Invisíveis

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Carlos Drummond de Andrade: Coração numeroso

2011-03-18T17:09:00.004-03:00

Foi no Rio.
Eu passava na Avenida quase meia-noite.
Bicos de seio batiam nos bicos de luz estrelas inumeráveis.
Havia a promessa do mar
e bondes tilintavam,
abafando o calor
que soprava no vento
e o vento vinha de Minas.

Meus paralíticos sonhos desgosto de viver
(a vida para mim é vontade de morrer)
faziam de mim homem-realejo imperturbavelmente
na Galeria Cruzeiro quente quente
e como não conhecia ninguém a não ser o doce vento mineiro,
nenhuma vontade de beber, eu disse: Acabemos com isso.

Mas tremia na cidade uma fascinação casas compridas
autos abertos correndo caminho do mar
voluptuosidade errante do calor
mil presentes da vida aos homens indiferentes,
que meu coração bateu forte, meus olhos inúteis choraram.

O mar batia em meu peito, já não batia no cais.
A rua acabou, quede as árvores? a cidade sou eu
a cidade sou eu
sou eu a cidade
meu amor.

De: “Alguma poesia”. In: Poesia completa. Org. de Gilberto Mendonça Teles. Introdução de Silviano Santiago. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2002, p.20-12.

A situação mundial

2011-03-16T01:10:00.002-03:00

Milie sivert, que isso? Penso, penso, e não encontro resposta, paremos, paremos, eu não sou o mundo que droga, quem disse que o Kadafi era ruim, sei lá, gente estranha, mora longe, fala estranho, não entendo, e os capitalistas, e os desgraçados que dominam a vida econômica do mundo através do dinheiro. Ah, paremos de bobagens, de tragédias longínquas, 1000 mortos, oh, mas morre mais gente hoje, agora no Brasil do que em qualquer lugar, enchentes, desmoronamentos, esquecemos os cariocas? Esquecemos que o professor do estado ganham 7 e 50 por hora, que merda, meu deus, dou um tempo na arte, porque precisamos parar, parar, parar...sinto-me revoltado porque parece que o consumo, o que nos torna cidadãos medíocres e copistas é o que interessa, o que importa é o apartamento, o jip pajero, o caralho a quatro, mais que porra! é mês das mulheres, elas ganham menos, tem menos respeito, são assediada sexualmente, moralmente, e tudo mais, mais que tragédia! pensemos nos judeus do holocausto, e os milhões de russos mortos? muito mais do que judeus, pensemos nesse tucanato escroto ao qual somos submetidos há dezenas de anos no vale do paraiba, mas não, eu estou bem, pago minha parcela do palio, estou bem, meu filho tem educação bem paga e decente, vai se fuder! Estou revoltado, quero morrer de radiação na praia como herói do idiotismo do consumo exacerbado de energia, não quero palavras que eu não encontro no dicionário, quero guerra, a verdadeira luta, não a dos sindicatos arregados, dos comícios, das falácias, não falemos mais em nada, façamos de uma vez a realização da felicidade humana que perpassa os centros urbanos medíocres de falsas relações sociais, de falsas alegrias, ah, valha-me Deus, quer sua cervejinha na beira da praia? Como diz Ojuara, herói do sertão, é hora de enfiar, enfiar o pé na estrada, enfiar a mão na cara, e enfiar o mangará no chibil. Eu loco? Loco é o corno feladaputa que cumeu a rapariga que te botou no mundo. Eu quero mais mulheres se manifestanto neste blog, pois sou professor, quer dizer, a maioria é de mulheres, fico lá, por sete e cinqüenta a hora eu não vou fazer muito não, apenas mostra que isso tudo é uma patifaria, uma merda, uma falsa meritocracia, ah então que é bom é bom, num me venha com essa papagaiada, eu quero o chero cheroso de mar mavioso que vem da grota serena do ventre de Venus, da concha da bendita amém.

Sobre a Propaganda

2011-03-14T21:25:00.001-03:00

A poesia contida na propaganda na maioria da vezes nos vende o impossível, o inalcançavel, mas as imagens amalgamadas às palavras e aos sons, fazem o nosso imaginário ir longe, tornando o desejo real e provável apenas lá... bem lá no nosso âmago, aonde ressignificamos a realidade, brincamos e fingimos que somos donos, sujeitos e não apenas coadjuvantes, predicados dela.

http://www.youtube.com/watch?v=Ed3y5QkqQ8Q

Nilson Ares

O objetivo da arte de escrever: O amor

2011-03-12T23:56:00.002-03:00

Quero compartilhar com vocês trechos de poemas que considero tirados de dentro da alma. Drumond diz: escrever sobe o batimento as alturas, por isso escrevo. Recriar a realidade? Ah, como não, quero o sonho mais inatingível.Obs. Existe um costume numa tribo indígena, na qual, você, tem o direito de enlouquecer uma vez na vida, apenas uma vez, pode tocar fogo na casa de todo mundo, gritar, chorar, bater, o que quiser, apenas uma vez na vida. Desde que o motivo seja válido, morte, perda, guerra, enfim. Eu já enlouqueci. Já tive minha vez. Por amor. Este poema me lembrava à loucura sem pesares do amor partido. Continuando com o tema do porquê escrever. Este primeiro poema (na integra) de Maiakowisk retrata o sentimento desesperante de perder o objeto amado (perda consiste em posse, eis ai o erro). Não conheço motivo maior para escrever. O segundo é um trecho de um poema de T.S.Eliot que versa sobre o mesmo tema, seguido da versão original, que, pois, é a versão autêntica. Lilitchka é o grande amor de Maiakowisk, quando leio isso não me sinto capaz de fazer melhor.

LÍLITCHKA!
Em lugar de uma carta

Fumo de tabaco rói o ar.
O quarto –
um capítulo do inferno de Krutchônikh.
Recorda –
atrás desta janela
pela primeira vez
apertei tuas mãos, atônito.
Hoje te sentas,
no coração – aço.
Um dia mais
e me expulsarás,
talvez, com zanga.
No teu hall escuro longamente o braço,
trêmulo, se recusa a entrar na manga.

Sairei correndo,
lançarei meu corpo à rua.
Transtornado,
tornado
louco pelo desespero.
Não o consintas,
meu amor, meu bem,
digamos até logo agora.
De qualquer forma
o meu amor
– duro fardo por certo –
pesará sobre ti
onde quer que te encontres.
Deixa que o fel da mágoa ressentida
num último grito estronde.

Quando um boi está morto de trabalho
ele se vai
e se deita na água fria.
Afora o teu amor
para mim
não há mar,
e a dor do teu amor nem a lágrima alivia.
Quando o elefante cansado quer repouso
ele jaz como um rei na areia ardente.
Afora o teu amor
para mim
não há sol,
e eu não sei onde estás e com quem.
Se ela assim torturasse um poeta,
ele trocaria sua amada por dinheiro e glória,
mas a mim
nenhum som me importa
afora o som do teu nome que eu adoro.
E não me lançarei no abismo,
e não beberei veneno,
e não poderei apertar na têmpora o gatilho.
Afora
o teu olhar
nenhuma lâmina me atrai com seu brilho.
Amanhã esquecerás
que eu te pus num pedestal,
que incendiei de amor uma alma livre,
e os dias vãos – rodopiante carnaval –
dispersarão as folhas dos meus livros…
Acaso as folhas secas destes versos
far-te-ão parar,
respiração opressa?
Deixa-me ao menos
arrelvar numa última carícia
teu passo que se apressa.

(Tradução de Augusto de Campos)

Trecho de Quarta feira de cinzas de T.S.Eliot

Senhora dos silêncios
Serena e aflita
Lacerada e indivisa
Rosa da memória
Rosa do oblívio
Exânime e instigante
Atormentada tranqüila
A única Rosa em que
Consiste agora o jardim
Onde todo amor termina
Extinto o tormento
Do amor insatisfeito
Da aflição maior ainda
Do amor já satisfeito
Fim da infinita jornada sem termo
Conclusão de tudo
O que não finda
Fala sem palavra
E palavra sem fala
Louvemos a Mãe
Pelo Jardim
Onde todo amor termina.

Versão original (todo tradutor é um traidor)
Lady of silences
Calm and distressed
Torn and most whole
Rose of memory
Rose of forgetfulness
Exhausted and life-giving
Worried reposeful
The single Rose
Is now the Garden
Where all loves end
Terminate torment
Of love unsatisfied
The greater torment
Of love satisfied
End of the endless
Journey to no end
Conclusion of all that
Is inconclusible
Speech without word and
Word of no speech
Grace to the Mother
For the Garden
Where all love ends.

Daqui a 100 anos - H.G.Wells

2011-03-12T13:34:00.007-03:00

Após uma devastação causada primeiro por uma grande guerra e em seguida por uma praga mortal, a humanidade inicia, pelos poucos sobreviventes um progresso desenfreado transformando o mundo em algo muito maior e mais avançado. Porém seria esse mesmo progresso que teria iniciado a grande guerra...

Aos porcos de Emma

2011-03-11T23:26:00.003-03:00

Há tempos mesmo que não apareço por aqui, mas assistindo agora a mostra de cinema internacional ( A Alegria de Emma - Emmas Glück - Alemanha,2006) vejo que perdemos ótimas exibições de cinema vomitando baboseiras e arriscando a pele e carne no escritório em viernes e outros dias.
Emma (Jördis Triebel, ótima!), uma campesina alemã de uns 27 anos cria porcos. Se masturba andando de moto com algo entre as pernas que a faz delirar com as imperfeições de solo. Sacrifica os porcos com uma delicadeza cirúrgica, que impressiona desde o início e me fez pensar ainda mais sobre a morte, companheira da vida. Os porcos não tem sentimento e seu instinto os prepara para encarar o fim, Emma não demonstra opressão e sim muito carinho na derradeira hora, tratando-os como animais de estimação até o momento da punhalada fatal e quando eles caem, ela diz - Não disse que não ia doer? É lindo assistir à cena.
Ao mesmo tempo que a morte é parte da doce vida de Emma, ela encontra um cara, Max, após um acidente de carro em sua fazenda e o adota, este relez está em estado terminal de câncer, vomita suas entranhas até quando está trepando e ela adora trepar!!
E ela faz com ele como faz com os porcos a pedido dele, aliviando-o da dor da doença nefasta (mas antes eles trepam sutilmente) de seu amado Max, com o mesmo punhal.
Eu não tinha nada a dizer, mas com a chegada de Buk e a insistência religiosa do Pik em continuar o que começamos há tempos, vou procurar mais tempo ( aquele que o M.Douglas quer comprar no filme do O.Stone) e publicar algumas asneiras...

Metrópolis, Fritz Lang

2011-03-04T16:24:00.008-03:00

Fragmentos de Um Discurso Amoroso

2011-03-03T11:09:00.002-03:00

Parece às vezes ao sujeito amoroso estar possuído por um demônio de linguagem que o obriga a ferir a si próprio e a se expulsar -- segundo a proposição de Goethe -- do paraíso que, em outros momentos, a relação amorosa constitui para ele.

1. Uma força precisa arrasta minha linguagem em direção ao mal que posso fazer a mim mesmo: o regime motor de meu discurso é a roda livre: a linguagem vai girando, sem nenhum pensamento tático da realidade. Procuro fazer mal, expulso-me a mim mesmo de meu paraíso, empenhamdo-me em suscitar em mim as imagens (de ciúmes, de abandono, de humilhação) que podem me ferir; e aberta a ferida, mantenho-a, alimento-a com outras imagens, até que um outro ferimento venha provocar a diversão.

2. O demônio é plural ("Meu nome é Legião", Lucas, 7,30). Quando um demônio é repelido, quando finalmente impus-lhe silêncio (por acaso ou luta), um outro levanta a cabeça ao lado e se põe a falar. A vida demoníaca de um amante assemelha-se à superfície de uma solfatara*: grandes bolhas (ardentes e lamacentas) eclodem uma após a outra; quando uma baixa e apazigua-se, retorna à massa, uma outra, mais adiante, se forma, infla. As bolhas "Desespero", "Ciúme", "Exclusão", "Desejo", Incerteza de conduta", "Pavor de perder a dignidade" (o mais perverso de todos os demônios) fazem "ploc" uma após a outra, numa ordem indeterminada: a desordem mesma da Natureza.

3. Como repelir um demônio (velho problema)? Os demônios, principalmente se são de linguagem (e que mais poderiam ser?), se combatem pela linguagem. Posso pois ter a esperança de exorcizar a palavra demoníaco que me é soprada (por mim mesmo) substituindo-a (se acaso eu tiver tal talento linguageiro) por uma outra palavra, mais pacífico (caminho para a eufemia). Assim: eu acreditava ter finalmente saído da crise, quando repentinamente -- incitada por uma longa viagem de carro -- uma verborragia me possui, não paro de me agitar no pensamento, no desejo, na nostalgia, na agressão do outro; e acrescentoo que sofro uma recaída; mas o vocabulário francês é uma verdadeira farmacopeia (veneno de um lado, remédio do outro): não, não se trata de uma recaía, trata-se apenas do último sobressalto do demônio interior.

* Cratera de vulcão extinto de onde se exalam vapores de enxofre ou gás sulfídrico; sulfureira.

Roland Barthes. Fragmentos de um discurso amoroso.
(São Paulo, Martins Fontes, 2007, p. 111-113).

Meu Nome Não é Johnny, e nem Bukowisky

2011-03-03T11:04:00.002-03:00

Well come to the machine, Bukowisky! Sempre fui enfático ao administrador deste blog para que abrisse as portas deste para que outras pessoas escrevessem, ou para pessoas que, pelo menos, escreve. Qualquer coisa, principalmente.
Tenho-o na mais alta conta da palavra, essa matéria prima da literatura, da letra, unidade básica da linguagem escrita, essa mesma que perdura pelos tempos, desde os pré-socráticos e sua relação intrínseca com a natureza e o mito, até Aristóteles, e a razão incorporada à sua metafisica e a literatura. Tomando essa analogia, sinto que é esta a substancia a qual estamos imersos, a linguagem, a representação. Barthes chegou a nos recomendar, que trapaceássemos com essa substância fazendo literatura.
Não há na literatura uma razão em si, seja política, ideológica ou mesmo estética, é sim tudo isso ao mesmo tempo, na realidade para mim, a literatura é a nossa cota de humanidade, a ação que humaniza o mundo e naturaliza o homem, a literatura em si demanda mais vida, é isso.
Desde que a razão cindiu homem e natureza, nos afastou da representação mítica da realidade trazendo-nos o desencanto e a não poesia, vejo a necessidade imperativa de trapacearmos dentro da representação escrita e criarmos a literatura, é ela que nos religará com a nossa natureza, em sua etimologia, religare, a literatura é a minha religião. Não escrevemos só para alguém, escrevemos antes de tudo para recriarmos a realidade.
Sede bem vindos!

2011-03-03T01:40:00.000-03:00

Quando acordo não sinto vontade de acordar
Quero me esgueirar no colchão mal cheiroso e mofado
Me enfiar nele como quando era adolescente
Sinto o sol ardente dos trópicos ao qual fui confinado
Ouço os palavrões da vizinhança
Cheiro o alho e a cebola que me ressuscitam

Apresentação

Queria agradecer ao pik, multiastuto, ao coronel, erutitíssimus est, ao gigante André, mestre do pathos da filia, e especialmente, ao meu primo Samuel, mega-entusiasta, pela opurtunidade de escrever pela primeira vez no comunapiraquara, depois de anos de cadeira, de mesa e de bar. Não que escrever seja difícil ou inacessível, Walter Benjamim já previa esta democracia literária, na qual ídolos não existem. Escrevo, pela prima nocte, com um nome em homenagem a Bukowisky, porém sem tantos anos entregando carta. (Gosto de pensar nos meus amigos como super-heróis, na qual, liga da justiça, cada um tem um poder, um talento único e necessário).
Comuna, comunidade, comum, koinonia, koinonia politiké, intercomunicação, non sense. É o que é comum, fumar no portão, brigar na rua, regar as plantas, o que você disse? Ah, passar café.
“Hoje percebi que venho me apegando as coisas, materiais, que me dão prazer...” O que é isso baby? você é o que você ganha? Quem ganha pouco perde muito. Agora babe, troque de faixa, rápido! que se foda.
Sartre escreveu um livro que se chama “que é a literatura” na qual se questiona o porquê de escrever e porquê, enfim, de toda arte literária. Escrever pra quê? Aristóteles disse que o ser humano é um animal político. A sua finalidade é o pleno exercício da razão, sua máxima potencialidade. Ser feliz é exercer seu devir, aquilo que deves ser, se não se perderes nos caminhos da desmesura. Escrever é então o ato político intencional de passar mensagens para outrem. Não concordo plenamente com Brecht ou Sartre, que submetem a arte a uma ideologia marxista. Não acho que minha escrita tenha que simplesmente ser um instrumento da luta de classe. Sou neto de pedreiro e filho de operário. Minha arte pode ser chamada de elitista? Uma coisa é clara, escrevemos para alguém, mesmo que seja para nós mesmos, quer dizer, quem escreve diário, sempre pensa na possibilidade de alguém poder Le-lo. Então há a preocupação com a estética e a glória. “sorvo rápido a vida”.

Ricota

2011-02-27T20:02:00.001-03:00

Compre uma boa ricota , dissolve com as mãos limpas que Deus lhe deu em um recipiente fundo, coloque sal a gosto do freguês, não muito, insira folhas quebradiças de orêgano,óleo virgem como as belas virgens e misture. Reserve.
Compre um sagrado pão integral,corte em partes e leve ao forno para torrar, ficou crocante, tira o danado.Reserve.
Abra o vinho que você guardava para a ocasião, coloque nas taças, brinde com quem está ao lado.
Aproveite o que você reservou e deleite-se no alimento que você preparou.

PIK

Confissões do mundo virtual

2011-02-24T20:38:00.000-03:00

Foi numa conversa pelo msn do facebook, que recebi o convite do Pik pra escrever aqui. Confesso que fiquei super feliz, pois minhas relações com os queridos correligionários, como diria o Alê Marques, já vem de longa data no mundo real. Desde os tempos da adolêscencia quando ficávamos embaixo da jabuticabeira no quintal de minha casa, nas ruas de Santana e Vale do Sol, contando estrelas ou tocando violão nas viagens e festas regadas a vinho São Tomé e sonhos de dias melhores...
Bom, os dias melhores vieram e estamos todos bem, embora cada um com sua correria e seus planos. Mas como mundo virtual chega pra encurtar as distâncias, tô eu aqui, fazendo contato.
Na conversa com o Pik, ele me disse que eu poderia colocar algumas fotos que faço pelo caminho e eu também sugeri postar algumas receitas e escrever sobre as relações de troca da alimentação na sociedade (um dos assuntos que tenho gostado de estudar!), e vou fazer isso. Mas hoje, já que falei de confissões e mundo virtual, compartilho o novo aplicativo para I-Phone:
Confession: A Roman Catholic App
É um aplicativo em que vc pode se confessar, orar e fazer o rito de penitência.
A internet chegou pra mundar mesmo as relações de poder. Agora no mundo virtual ninguém precisa da mediação da santa igreja católica. Não precisamos mais de papas, bispos, arcebispos e padres.
A apple envia nossos pecadinhos direto pra Deus! Se ficou interessado, clique aqui!

Elogio à Loucura

2011-02-16T13:56:00.002-02:00

"Depois deles [juristas, dialéticos e sofistas], vem os filósofos, homens muito respeitáveis, seguramente, pela barba e o manto, homens que se orgulham de ser os únicos sábios da terra e que olham os outros homens como sombras vãs que se agitam na superfície do globo. Que prazer sentem eles quando, em seu delírio filosófico, criam no universo uma quantidade inumerável de mundos diversos; quando nos dão a grandeza do sol, da lua, das estrelas e das outras esferas com Ttanta exatidão como se as tivessem medido com uma régua ou com um barbante; quando nos explicam as causas do trovão, dos ventos, dos eclipses e outros fenômenos inexplicáveis, falando sempre com tanta confiança como se tivessem sido os secretários da natureza quando ela ordenou o mundo, ou como se acabassem de chegar do conselho dos deuses! Mas essa natureza, infinitamente acima de todas as pequenas ideias dos filósofos, zomba deles e de suas conjecturas. Uma prova bastante evidente de que não possuem nenhum conhecimento certo é que mantêm entre si, sobre suas diferentes opiniões, disputas das quais nada se pode compreender. Não sabem absolutamente nada e orgulham-se de saber de tudo. Não conhecem nem a si próprios; às vezes a fraqueza de sua visão ou a distração de seu espírito divagador faz que não vejam um buraco ou uma pedra logo à frente de seu caminho. No entanto, a ouvi-los, eles enxergam perfeitamente as ideais, os universais, as formas substanciais, a matéria primeira, as quididades, as entidades, coisas tão minúsculas que não creio que um lince pudesse jamais percebê-las. Com que desprezo, sobretudo, não consideram o vulgo profano, quando sobrepõem, uns sobre os outros, triângulos, círculos, quadrados e uma infinidade de outras figuras matemáticas entrelaçadas em forma de labirinto, ou quando, acrescentando a essas figuras letras dispostas em ordem de batalha, combinadas e recombinadas de mil maneiras diferentes, lançam trevas sobre as coisas mais claras e as tornam incompreensíveis aos ignorantes que os escutam! Vários deles, inclusive, orgulham-se de ler o futuro nos astros e prometem coisas que a maior mágico não ousaria prometer. Loucos felizes, que encontram gente bastante tola para acreditar neles!"

Erasmo de Roterdã

2011-02-09T23:46:00.002-02:00

A musica de João Bosco e letra de Aldir Blanc declamada na voz de meu grande amigo Coronel:

Incubado

2011-02-08T23:11:00.006-02:00

Onde jaz vosso sentimento!!!
Proibido pelas leis socias
E vigiado por você agora
Não estará no insconciente Freudiano
Mascardo por você
Onde estará o fervor
A vontade de viver
Morreu? Morreu!!!
Voa...Voa na profundeza
Você chora malandragem...Como chora
Ja não é você
O suicídio não lhe cabe
A coragem não lhe pertence
Pule pule pule
O Paraíba está aí irmão
Você é fraco ...Como é fraco

Foto: represa Jaguari

PIK

Janis tinha razão?

2011-02-06T21:08:00.004-02:00

A ciência moderna nos trouxe grandes problemas, colocar controle para que possamos viver mais e colocar em nossa cabeça que o número de anos é fundamental para nossa felicidade.
Janis Joplin tinha uma frase interessante “dizia que preferia viver 10 curtindo a vida do que 70 sentado na frente de uma poltrona assistindo televisão”. A vida deveria ser medida pela sua intensidade, não pelo tempo glorioso da idade levada a longos anos. Por quê? Ora, daqui a 200 anos tirando os gênios, nos aqui leitores e eu que aqui vos escrevo provavelmente não serei lembrando, afinal na modernidade tudo é muito passageiro.
Mais onde estou querendo chegar com isso? A ciência moderna controla nosso corpo como nunca controlou antes: pressão arterial, colesterol bom, colesterol ruim, acima do peso, abaixo do peso. Além das análises de alma (psique): depressão, síndrome do pânico, hiperativo e outras doenças que sempre convivemos com elas, sem nomeá-las.
Imagine que você viva uma vida normal em seus 45 anos até então tranqüilo e vai ao médico para fazer um check-up e aí lá vem os problemas que você tinha, mais não sabia e agora terá que conviver com mais um: a causa psicológica que o danado causará em você.
Nós deixamos que os especialistas passassem a definir o que é melhor para nós a tal ponto que não demos conta disso. E vivemos com medo de comer e beber qualquer coisa em pró da saúde física, sem sabermos que podemos estar ficando doentes da cabeça. E quando achamos que estamos doentes da cabeça não suportamos tentar conviver com está dor e corremos no psicólogo que como diz o Raul: “Eu fui e acreditei no velho papo do psiquiatra que ensina como é que você vive alegremente de agüentar tudo calado , de bancar o empregado sem jamais se aborrecer, ele só quer, só quer de adaptar, sua profissão, seu dever é adaptar”.

Nota: foto do meu celular fuleiro VGA que só funciona de dia e olhe lá.

Pik

Carta sobre a felicidade - Carta a Meneceu

2011-01-31T23:09:00.003-02:00

PSI: meus caros é um pouco longo , mais uma preciosidade de grande valia da filosofia hedonista.

Que ninguém hesite em se dedicar à filosofia enquanto jovem, nem se canse de fazê-lo depois de velho, porque ninguém jamais é demasiado jovem ou demasiado velho para alcançar a saúde do espírito. Quem afirma que a hora de dedicar-se à filosofia ainda não chegou, ou que ela já passou é como se dissesse que ainda não chegou ou que já passou a hora de ser feliz. Desse modo, a filosofia é útil tanto ao jovem quanto ao velho: para quem está envelhecendo sentir-se rejuvenescer através da grata recordação das coisas que já se foram, e para o jovem poder envelhecer sem sentir medo das coisas que estão por vir; é necessário, portanto, cuidar das coisas que trazem a felicidade, já que, estando esta presente, tudo temos, e, sem ela, tudo fazemos para alcançá-la.

Pratica e cultiva então aqueles ensinamentos que sempre te transmiti, na certeza de que eles constituem os elementos fundamentais para uma vida feliz.

Em primeiro lugar, considerando a divindade como um ente imortal e bem-aventurado, como sugere a percepção comum de divindade, não atribuas a ela nada que seja incompatível com a sua imortalidade, nem inadequado com a sua imortalidade, nem inadequado à sua bem-aventurança; pensa a respeito dela tudo que for capaz de conservar-lhe felicidade e imortalidade.

Os deuses de fato existem e é evidente o conhecimento que temos deles; já a imagem que deles faz a maioria das pessoas, essa não existe: as pessoas não costumam preservar a noção que têm dos deuses. Ímpio não é quem rejeita os deuses em que a maioria crê, mas sim quem atribui aos deuses os falsos juízos dessa maioria. Com efeito, os juízos do povo a respeito dos deuses não se baseiam em noções inatas, mas em opiniões falsas. Daí a crença de que eles causam os maiores malefícios aos maus e os maiores benefícios aos bons. Irmanados pelas suas próprias virtudes, eles só aceitam a convivência com os seus semelhantes e consideram estranho tudo que seja diferente deles.

Acostuma-te à ideia de que a morte para nós não é nada, visto que todo bem e todo mal residem nas sensações, e a morte é justamente a privação das sensações. A consciência clara de que a morte não significa nada para nós proporciona a fruição da vida efêmera, sem querer acrescentar-lhe tempo infinito e eliminando o desejo de imortalidade.

Não existe nada de terrível na vida para quem está perfeitamente convencido de que não há nada de terrível em deixar de viver. É tolo portanto quem diz ter medo da morte, não porque a chegada desta lhe trará sofrimento, mas porque o aflige a própria espera: aquilo que não nos perturba quando presente não deveria afligir-nos enquanto está sendo esperado.

Então, o mais terrível de todos os males, a morte, não significa nada pra nós, justamente porque, quando estamos vivos, é a morte que não está presente; ao contrário, quando a morte está presente, nós é que não estamos. A morte, portanto, não é nada, nem para os vivos, nem para os mortos, já que para aqueles ela não existe, ao passo que estes não estão mais aqui. E, no entanto, a maioria das pessoas ora foge da morte como se fosse o maior dos males, ora a deseja como descanso dos males da vida.

O sábio, porém, nem desdenha viver, nem teme deixar de viver; para ele, viver não é um fardo e não-viver não é um mal.

Assim como opta pela comida mais saborosa e não pela mais abundante, do mesmo modo ele colhe os doces frutos de um tempo bem vivido, ainda que breve.

Quem aconselha o jovem a viver bem e o velho a morrer bem não passa de um tolo, não só pelo que a vida tem de agradável para ambos, mas também porque se deve ter exatamente o mesmo cuidado em honestamente viver e em honestamente morrer. Mas pior ainda é aquele que diz: bom seria não ter nascido, mas, uma vez nascido, transpor o mais depressa possível as portas do Hades.

Se ele diz isso com plena convicção, por que não se vai desta vida? Pois é livre para fazê-lo, se for esse realmente seu desejo; mas se o disse por brincadeira, foi um frívolo em falar de coisas que brincadeira não admitem.

Nunca devemos nos esquecer de que o futuro não é nem totalmente nosso, nem totalmente não-nosso, para não sermos obrigados a esperá-lo como se estivesse por vir com toda certeza, nem nos desesperarmos como se não estivesse por vir jamais.

Consideremos também que, dentre os desejos, há os que são naturais e os que são inúteis; dentre os naturais, há uns que são necessários e outros, apenas naturais; dentre os necessários, há alguns que são fundamentais para a felicidade, outros, para o bem-estar corporal, outros, ainda, para a própria vida. E o conhecimento seguro dos desejos leva a direcionar toda escolha e toda recusa para a saúde do corpo e para a serenidade do espírito, visto que esta é a finalidade da vida feliz: em razão desse fim praticamos todas as nossas ações, para nos afastarmos da dor e do medo.

Uma vez que tenhamos atingido esse estado, toda a tempestade da alma se aplaca, e o ser vivo não tendo que ir em busca de algo que lhe falta, nem procurar outra coisa a não ser o bem da alma e do corpo, estará satisfeito. De fato, só sentimos necessidade do prazer quando sofremos pela sua ausência; ao contrário, quando não sofremos, essa necessidade não se faz sentir.

É por essa razão que afirmamos que o prazer é o início e o fim de uma vida feliz. Com efeito, nós o identificamos como o bem primeiro e inerente ao ser humano, em razão dele praticamos toda escolha e toda recusa, e a ele chegamos escolhendo todo bem de acordo com a distinção entre prazer e dor.

Embora o prazer seja nosso bem primeiro e inato, nem por isso escolhemos qualquer prazer: há ocasiões em que evitamos muitos prazeres, quando deles nos advém efeitos o mais das vezes desagradáveis; ao passo que consideramos muitos sofrimentos preferíveis aos prazeres, se um prazer maior advier depois de suportarmos essas dores por muito tempo. Portanto, todo prazer constitui um bem por sua própria natureza; não obstante isso, nem todos são escolhidos; do mesmo modo, toda dor é um mal, mas nem todas devem ser sempre evitadas. Convém, portanto, avaliar todos os prazeres e sofrimentos de acordo com o critério dos benefícios e dos danos. Há ocasiões em que utilizamos um bem como se fosse um mal e, ao contrário, um mal como se fosse um bem.

Consideramos ainda a autossuficiência um grande bem; não que devamos nos satisfazer com pouco, mas para nos contentarmos com esse pouco caso não tenhamos o muito, honestamente convencidos de que desfrutam melhor a abundância os que menos dependem dela; tudo o que é fácil de conseguir; difícil é tudo o que é inútil.

Os alimentos mais simples proporcionam o mesmo prazer que as iguarias mais requintadas, desde que se remova a dor provocada pela falta: pão e água produzem o prazer mais profundo quando ingeridos por quem deles necessita.

Habituar-se às coisas simples, a um modo de vida não luxuoso, portanto, não só é conveniente para a saúde, como ainda proporciona ao homem os meios para enfrentar corajosamente as adversidades da vida: nos períodos em que conseguimos levar uma existência rica, predispõe o nosso ânimo para melhor aproveita-la, e nos prepara para enfrentar sem temos as vicissitudes da sorte.

Quando então dizemos que o fim último é o prazer, não nos referimos aos prazeres dos intemperantes ou aos que consistem no gozo dos sentidos, como acreditam certas pessoas que ignoram o nosso pensamento, ou não concordam com ele, ou o interpretam erroneamente, mas ao prazer que é ausência de sofrimentos físicos e de perturbações da alma. Não são, pois, bebidas nem banquetes contínuos, nem a posse de mulheres e rapazes, nem o sabor dos peixes ou das outras iguarias de uma mesa farta que tornam doce uma vida, mas um exame cuidadoso que investigue as causas de toda escolha e de toda rejeição e que remova as opiniões falsas em virtude das quais uma imensa perturbação toma conta dos espíritos. De todas essas coisas, a prudência é o princípio e o supremo bem, razão pela qual ela é mais preciosa do que a própria filosofia; é dela que originaram todas as demais virtudes; é ela que nos ensina que não existe vida feliz sem prudência, beleza e justiça, e que não existe prudência, beleza e justiça sem felicidade. Porque as virtudes estão intimamente ligadas à felicidade, e a felicidade é inseparável delas.

Na tua opinião, será que pode existir alguém mais feliz do que o sábio, que tem um juízo reverente acerca dos deuses, que se comporta de modo absolutamente indiferente perante a morte, que bem compreende a finalidade da natureza, que discerne que o bem supremo está nas coisas simples e fáceis de obter, e que o mal supremo ou dura pouco, ou só nos causa sofrimentos leves? Que nega o destino, apresentado por alguns como o senhor de tudo, já que as coisas acontecem ou por necessidade, ou por acaso, ou por vontade nossa; e que a necessidade é incoercível, o acaso, instável, enquanto nossa vontade é livre, razão pela qual nos acompanham a censura e o louvor?

Mais vale aceitar o mito dos deuses, do que ser escravo do destino dos naturalistas: o mito pelo menos nos oferece a esperança do perdão dos deuses através das homenagens que lhes prestamos, ao passo que o destino é uma necessidade inexorável.

Entendendo que a sorte não é uma divindade, como a maioria das pessoas acredita (pois um deus não faz nada ao acaso), nem algo incerto, o sábio não crê que ela proporcione aos homens nenhum bem ou nenhum mal que sejam fundamentais para uma vida feliz, mas, sim, que dela pode surgir o início de grandes bens e de grandes males. A seu ver, é preferível ser desafortunado e sábio, a ser afortunado e tolo; na prática, é melhor que um bom projeto não chegue a bom termo, do que chegue a ter êxito um projeto mau.

Medita, pois, todas estas coisas e muitas outras a elas congêneres, dia e noite, contigo mesmo e com teus semelhantes, e nunca mais te sentirás perturbado, quer acordado, quer dormindo, mas viverás como um deus entre os homens. Porque não se assemelha absolutamente a um mortal o homem que vive entre bens imortais.

Epicuro-filosofia helenística

2011-01-26T19:57:00.001-02:00

A morte da solidão

Diante do ciberespaço a velhice não será tão solitária quanto foi até então. Muitos idosos hoje não mantêm um forte contato com a Internet por lhe parecer complexa. Entretanto, os jovens de hoje estarão mais dentro deste novo mundo quanto mais tempo passará dentro de suas casas.
Vemos muitos idosos que perdem seus pares e sentem uma profunda solidão por falta de contato com seus familiares, coisa que a tecnologia vêm suprindo através de suas redes sociais como orkut , facebook e outros.
Muitos dirão: mais isto não é para todos . Falso, pesquisa revela que a Internet está cada vez mais próxima das camadas de rendas mais baixas e num futuro próximo a teremos como televisão em que está em qualquer espaço.
Muito se tem falado dos efeitos na Internet nas crianças e adolescentes, entretanto, para um país que em 2050 terá um número maior de idosos do que de jovens, tal análise me parece fundamental para entendermos as mudanças que o ciberespaço causará na chamada terceira idade.

PIK.

Vitor Henrique Paro

2011-01-07T01:01:00.003-02:00

Essa entrevista mostra a face maldita da pseudo educação deste país

Fonte : youtube

http://www.youtube.com/watch?v=GZgYygq0WnQ

In the Flesh

2011-01-03T18:08:00.004-02:00

Os corpos se entendem, as almas não. Diz Drummond em um poema que já não me lembro mais qual. O fato é que há na atualidade uma relação direta entre corpo e poder, e o elemento de interação entre ambos é a imagem.
Hoje a imagem representa o ideário virtual que vê na materialidade do corpo uma viscosidade incômoda (Pelbart, 2003), há uma aspiração por uma imaterialidade do corpo em nossa modernidade tardia, a representação do corpo assume uma autonomia frente a sua materialidade, não que a representação não seja material, e nem que o virtual não seja real.
Susan Sontang em seu livro Diante da Dor dos Outros descreve bem a atuação de fotógrafos como Robert Capa e Henri Cartier Bresson que estiveram em fronts de guerra e captaram imagens “traumáticas”, termo que Barthes se refere em seu livro Câmara Clara . Porém, hoje, existe dois tipo dessas imagens traumáticas, as que são capturadas por um fotógrafo e as que são capturadas por câmeras de vigilância de circuitos fechados.
A diferença é que na primeira é necessário que o fotógrafo ou cinegrafista esteja presente ao fato, e portanto, mesmo que tencione uma objetividade, a imagem é fruto do enquadramento dado, de uma determinada luz, de sua subjetividade, de sua intencionalidade, existe uma leitura do fotógrafo na captura da cena. Já na segunda é necessário apenas a presença da câmera, a leitura previa do fotógrafo ou cinegrafista é banida.
Certo dia vi um ensaio fotográfico erótico feito através de câmeras de circuito fechado. Neste caso, o corpo tem seu poder, ou seu potencial erótico fundado em uma imagem as vezes poética ou mesmo banal, mas o que chama a atenção é que não é o olhar do fotógrafo que buscou ou tencionou o poder de erotização do corpo, foi um artefato técnico disposto em um ambiente que captava cenas aleatórias desde um bêbado dormindo, um cachorro cagando, as mesas de uma repartição pública depois do expediente etc...
Outro uso corrente, é quando essas imagens vão parar nos noticiários como prova material de agressões, rebelião de presídios, desastres aéreos e assaltos. Todos fundados na objetividade do aparato técnico que captou as imagens, esse é o Panótico de Foucault em nossa modernidade tardia.
A construção da imagem em circuitos fechados transporta o olhar da pessoa que vê para o locus do evento, colocando-o na mesma altura de quem é olhado, mesmo que a imagem seja de baixa resolução passa uma conotação de fidedignidade e verossimilhança, a que a representação do fotógrafo não tem a pretensão. Se assim fosse nenhum fotógrafo teria “estilo”, a verossimilhança ou mesmo a objetividade, no fim das contas, não é a principal causa do fotógrafo, mas sim a recriação do dado comum através de sua interpretação.
Em ambos os casos, a relação poder e corpo é mediada pela imagem, só que no caso dos circuitos fechados, o corpo moderno é constituído através de um olhar tecnológico, em que a metáfora da bioinformática tomou de assalto o velho e obsoleto corpo cuja sua imagem era recriada e não diretamente relacionada à verossimilhança, para um corpo tecnicizado, objetivo, o poder sobre o corpo está numa imagem técnica que o constrói e o reproduz numa escala infinita e num tempo fluido.

PS: Não percam hoje, Documento Cultura: Robert Capa

Diálogo com nossos demônios ou intra subjetividade

2010-12-28T14:23:00.003-02:00

Que eu ainda sou bem moço prá tanta tristeza
Deixemos de coisa, cuidemos da vida
Pois se não chega a morte ou coisa parecida
Que nos arrasta moço sem termos visto a vida
Ou coisa parecida, ou coisa parecida,
Ou coisa parecida

Belchior
Hora do Almoço

"Sonhos de Uma Noite de Verão"

2010-12-21T11:29:00.001-02:00

A barreira natural contra a regularidade da vida e sua banalidade é o sonho. Parece uma realidade aumentada que nos transporta de um lugar ao outro dentro da noite, até o momento em que não se sabe onde começa o tempo e termina o espaço, até que tudo ameaça a desabar num interior negro.
Alguns vêem o sonho como uma peça teatral, sendo a mente um teatro em que tentamos abrir a cortina da coxia do subconsciente inutilmente. Durante a noite somos dramaturgos de nossa alma, a psique atua com seu figurino de épocas passadas, quando não, ateia fogo às vestes como símbolo mágico de nossa dramaturgia, mas acaba consumida pela luz do dia e nos esquecemos fácil da dança da chama na pira da alma.
Há um saber no sonho que a razão não abarca, só mesmo a dramaturgia onírica revelada aos homens na treva é capaz de dar sentido, Borges dizia ser o sonho a atividade estética mais antiga. Na sombra, na noite os mistérios do espírito se revelam como figuras pálidas a nos dizer textos inauditos que só mesmo o espírito na treva do sonho parece saber, só ele parece compreender e imaginar delícias que sua fruição extrapola qualquer sentido possível.
Agora, deitado na cama, nesta noite quente de verão, espero sem sono o dia chegar e sua luz ofuscar a mise-en-scéne do espaço dormido e do tempo acordado, e inaugurar uma realidade litográfica, de árvores de calcário, rios magmáticos e uma paisagem petrificada no cotidiano - ter que ir trabalhar. Mesmo vivendo o sonho inútil de poder dormir, para fruir toda extensão do tempo e amplitude dos espaços. Que falta faz um ar condicionado!

O cão e o homem

2010-12-16T20:07:00.006-02:00

Já era noite quando ele brincava com seu cão no parque.Tinha uma bicicleta velha com um bagageiro onde carregava seu cachorro e seu cobertor.Estava comendo um cachorro quente que divia com o cão e tomava coca-cola.

Começou a banhar-se na torneira que as pessoas costumam pegar água para levar para sua casa , pois naquele momento o tempo estava chuvoso, destas chuvas que pouco molham , mais ninguém se arriscava a correr no parque a não ser claro: eu que vos narro tal fato.

Conversa com seu cão como quem conversa com um filho , sim o cão era seu filho que provavelmente iria dormir mais tarde em algum canto abandonado pelo bairro.

Passei por ele várias vezes nas minhas voltas diárias que somavam-se em oito. Fiquei a imaginar o que se passava pela cabeça deste sujeito que possui uma maneira diversa de ver o mundo. Seria mais triste ou alegre por ter uma velha bicicleta, um cachorro e um cobertor....Não sei.

Mais que diferença isso faz para ele e para mim.

PIK

pitadas de filosofia - Cogito

2010-12-15T18:32:00.007-02:00

Quando o grande filósofo matemático Descartes completou seu 40 anos recebeu uma graninha boa e ficou com vontade de viajar e conhecer o mundo. Alistou-se no exército e segundo consta teve contato com culturas totalmente diferentes da tua.

Tais culturas provavelmente geraram profunda crise no pensamento deste homem que até então enraizado dentro da cultura européia sempre tomara toda verdade que lhe fora ensinado dentro do colégio jesuíta de La Fleche. Ora, diante disso, este grande pensador talvez tenha pensado assim: vejo que dentro de cabeças honestas de outras culturas possuem verdades que vão contra a lógica daquilo que até hoje eu as tenho tomado como verdades universais e absolutas.

Eis aqui um grande problema. Como confiar nos sentidos se eles nos dão testemunhos relativos diante das coisas? Diante disso, Descartes resolve colocar todas as possibilidades de conhecimento em dúvida, pois para que algo seja realmente verdadeiro deve possuir propriedade de validade universal.

Diante da dúvida em relação a sua própria existência ele cogita (eis o cogito): penso = existo, como seria a mim possível cogitar sem pensar, mesmo que tivesse sonhando não poderia negar tal fato.

Veja que tal pensamento está contido uma verdade que podemos afirmar como universal (válida para qualquer ser humano) e que tal verdade provem das idéias (não dependem da experiência) e por isso idealista.

Diante disso, conclui-se que o pensamento cartesiano tem sua fundamentação dentro de um profundo idealismo com desconfiança profunda em nossos sentidos.

Mais o que gostaria de salientar é que acreditarmos piamente em nossas verdades particulares como teor de validade universal e não sermos capazes de ser honestos intelectualmente pode nos transformar em pessoas intolerantes. Neste ponto há um salto profundo no pensamento deste gênio matemático, aliás, área que ajudou a fundamentar sua tese idealista.

Como diante da relativade entre parâmetros de valores tão diversos entre as culturas termos uma convivência harmoniosa : eis um problema filosófico ainda aberto.

Hemerson

Âmago, onde?

2010-12-13T21:29:00.003-02:00

Procuro o copo d’água no criado mudo

Para os lábios secos ansiosos

Meus ouvidos captam um ruído ao fundo

Algo me lembra minha infância

Será o guarda noturno?

Sinto o ofegar da minha respiração

O suporte da alma, agora inerte sobre a cama.

Quem é este?

A pestanejar por entre confusões mentais e delírios

Serei útil a alguém?

A dor do próximo não me afaga o rosto, nem acaricia minhas mãos.

Quanto à palavra, seu som não reverbera.

Quanto à luz, sua explosão é branca e pálida.

Do outro lado, dizem, é um breu total.

Extremos, ou melhor, intensidades.

Um vazio que é preenchido com impossibilidades

De sorrisos, de caminhos, de amores.

Porque é assim?

Ao Fúlvio Fernandes.

O Amargo da Língua

2010-12-07T09:22:00.001-02:00

Outro dia vi um pequeno escrito meu em outra língua, pareceu-me um outro eu que escrevera, a grafia muda, letras e fonemas quando escritos a mão em outro código apresentam um outro desenho, uma outra grafia, uma forma diversa de nossa grafia corrente.
Mas a principal constatação foi a de que língua tem uma história própria que lhe confere certa autonomia, seus códigos, sua sintaxe, seu sentido, todo seu universo semântico se constitui em sua próppria estrutura, de modo que se quisermos inferir em outros sentidos temos que subverter a estrutura da mesma ou utilizar-se de uma outra linguagem.
Pode parecer óbvio, mas as vezes passa desapercebido. O fato é que a língua fala, existe um sentido na linguagem que precede o sentido de qualquer conteúdo que veiculamos através dela. A própria língua já é a mensagem, já é um sentido que reveste os conteúdos, os conjuntos sintáticos e semânticos dotam a linguagem de certa autonomia. De maneira que toda obra, elaborada numa dada linguagem é antes de mais nada a fala desta linguagem.
A prosa e a poesia seguem a fala da língua escrita, o mapa é a fala da linguagem cartográfica, o vídeo é a fala do áudio visual e por aí vai. Quando escolhemos uma linguagem para dar existência a alguma informação estamos escolhendo a fala que mais se aproxima do sentido que esperamos dar. Porém, também podemos representar um sentido bastante interessante quanto tencionamos e/ou forçamos a linguagem a dizer aquilo que ela se nega a dizer.
Roland Barthes dizia que o maior risco em relação às línguas é o que elas nos obrigam a dizer, isso não que dizer que o risco é o que ela nos impede de dizer, o que é muito natural e compreensível, todos sabem da dificuldade de se traduzir alguns termos de uma língua para outra, mas o que Barthes chama a atenção é sobre o que a língua nos obriga a dizer devido ao seu caráter autônomo.
A linguagem é a base da representação, porém a representação não é apenas uma mímese do real, uma cópia perfeita da realidade ela é uma recriação da mesma, talvez seja mesmo por isso que a língua recria o mundo e não apenas o copia.
Mas o mais importante é subvertemos o que cada linguagem nos obriga a dizer, criarmos uma resistência na linguagem para recriarmos mundos ainda mais diversos, para tornar nossa representação ainda mais prenhe de poesia, para criarmos o real injetado de ficcção, o real como política da ficção.
Isso acontece com grupos, de minorias éticas, culturais e territoriais, como coletivos urbanos (haja vista o Estival aqui em São José) que se utilizam do imbricamento de várias linguagens para veicular seu conteúdo. A Língua segundo Bakhtin também apresenta um caráter material histórico e dialético, e precisamos sermos subversivos para nos apropriarmos de seus sentidos e criarmos outros que nos represente.
Sejamos o grupo de resistência da linguagem para subverter o sentido amargo daquilo que ela nos obriga dizer.

Podcast - Siri

2010-12-06T21:33:00.008-02:00

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Track details

eSnips Social DNA

Meus amigos e amigas, depois de tempo distante estamos nós aqui outra vez trazendo a novidade agora do podcast inserido . Neste primeiro experimental estou colocando uma poesia de Aldir Blanc que foi musicada por João Bosco e aqui declamada pelo meu amigo Alexandre.

Abraços

PIK

Como nossos pais

2010-12-05T16:57:00.012-02:00

A alguns anos tive uma sadio debate com o comuna Piquitito sobre o verdadeiro referencial dos Beatles desde o fim da banda até hoje.

Pelo curto tempo de duração da banda comparada a outras da época, tinha muita dificuldade em me aprofundar e de concordar com ele nos termos dele a qual hoje lhe dou toda razão.

Sempre gostei muito de ouvir o som de John e Paul no pós-banda mas tinha dificuldade(tanto financeira quanto de disponibilidade)de ter o material da época em vinil, tape ou mesmo em CD de forma a qual ficava limitado a coletaneas comerciais.

Hoje no entanto ja se disponibiliza todas as versões totalmente remasterizadas tanto stéreo quanto mono, além de discos em vinil para os saudosos da vitrola em sebos.

O resultado em versão stéreo é no minimo magnifico! Eu adquiri e ouvi o Sgt. Pepper's e nada, absolutamente nada se descaracteriza do som original. Como diz Piquitito, realmente não existem músicas ruins. Se descarta a idéia de se ter conhecimento total do som dos caras por via de coletaneas. Nesse caso a tecnologia trabalhou somente a serviço do bem.

Você estava certo Piquitito.

Mas o que mais tenha mudado minha opinião de agora nem seja sua influência nos grandes artistas nacionais, mas a amostragem das pessoas presentes no último show do Paul no Morumbi.

Existiam exatamente divididas em 3 partes a geração do avô, pai e filho nas arquibancadas com o detalhe dos meninos(as) com não mais que treze anos de idade curtindo emocionados e cantando em inglês perfeito cada canção tocada por McCartney da antiga banda. Conversando com um desses pais, ele tinha a real preocupação de passar ao filho uma musicalidade o mais bonita, expressiva e saudavél possivél em épocas de terrorismo comercial vindo de todos canais de TV e estações de radio mais populares.

Pessoas que conheço fazem exatamente o mesmo com seus filhos. A maioria tem sucesso. Outros não tem a mesma preocupação e deixam a cargo dos jovens decidir do que gosta. Muito bonito ou perigoso em uma sociedade atual totalmente alienada e vulneravél a chats on-line, vicíos precoces e o péssimo uso do livre arbitrio, totalmente o oposto da época de nossos antepassados. Isso tende a pender diretamente no comportamento desses jovens em sua formação intelectual, social e profissional na sociedade e nas ruas.

Não achava que isso existia ou seria possivél nos dias de hoje.

Salve os Beatles, Salve Chico, Salve Farias(que não deixa o pequeno Heitor se contaminar) e salve nossos pais que nos ensinam as boas coisas da vida!

Foto: André L Rozaboni

Do Diálogo

2010-12-03T14:06:00.001-02:00

"Uns quinhentos anos antes da era cristã aconteceu na Magna Grécia a melhor coisa registrada na história universal: a descoberta do diálogo. A fé, a certeza, os dogmas, os anátemas, as preces, as proibições, as ordens, os tabus, as tiranias, as guerras e as glórias assediavam o orbe; alguns gregos contraíram, nunca saberemos como, o singular costume de conversar. Duvidaram, persuadiram, discordaram, mudaram de opinião, adiaram. Quiçá foram ajudados por uma mitologia, que era, como o Shinto, um conjunto de fábulas imprecisas e de cosmogonias variáveis. Essas dispersas conjecturas foram a primeira raíz do que hoje chamamos, não sem pompa, de metafísica. Sem esses poucos gregos conversadores, a cultura ocidental é inconcebível".

Jorge Luis Borges e Osvaldo Ferrari. Sobre a amizade e outros diálogos.
(São Paulo, Hedra, 2009, p. 21).

Sem Contexto

2010-11-27T14:07:00.005-02:00

Parei. Parei não, tô descansando. Parar nunca. Só na vala. Daqui da minha cama, depois da janela, um monte de fio, rabiola, tênis velho. Lá fora o mundo gira à milhão. Aqui dentro tudo tranqüilo. Fumar. Cigarro bom, de marca. Ele e a macaca do meu lado.

Quando era criança nem imaginava isso tudo. Lembro da minha mãe, domeu pai, dos meus tios. Lembro de casa. Que é bem pertinho daqui.Vontade do churrasco do tio Isaias. Das piadas do padrinho. Os horários eram diferentes lá em casa. Minha mãe trabalhava no asfalto, no comercio. Meu pai motorista de ônibus. Lembro dele de óculos escuros, sapatos brilhantes, corrente de ouro no peito, camisa aberta. Lembro da guia. A mulecada da rua tava sempre em casa. Gostavam da pipoca da minha vó, das historias do Bene, segundo marido da minha vó. Um deles correu comigo até esses dias. Foi meu amigo, meu fiel, meu chefe... agora me proteje. Nunca pensei no que ia de ser. Minha mãe diz que eu queria ser marinheiro. Falava de barco. De ficar no mar o dia inteiro. Eu não me lembro. Esse sonho eu não tive. Vivi a vida e desemboquei aqui. E só.

Foto: Silvia Izquierdo/AP – Complexo do Alemão

Sebastião Maia

O Espaço da Alegoria

2010-11-11T15:53:00.007-02:00

Em que pesem todas as alegorias do mundo, desde Platão, a obstinada representação da realidade foi o que nos deu régua e compasso para traçar os seus contornos e para que nos sentíssemos inclusos dentro dos seus limites, dentro dos limites do sentido, de seu significado, dentro de um mundo quem sabe inexistente; tão inexistente quanto as sereias de Ulisses e a caverna de Platão. Inexistente como o pragmatismo da poesia, como a objetividade da realidade, como uma ficção do cotidiano, que existirá dentro de nós sempre e pelos mesmos motivos de sua não existência.
Lembro-me do sonho de Aureliano Buendía em os Cem Anos de Solidão, em que ele levanta no meio da noite e via sua imagem refletida em dois espelhos nas paredes de seu quarto, um de frente para o outro, de maneira que um refletia o reflexo do outro numa perspectiva infinita, como se houvesse a imagem dele e de vários quartos projetados numa seqüência infinita um atrás do outro.
Nessa projeção de imagens dos infinitos quartos, Aureliano abria as portas e ia passando de um quarto para outro, até que em um deles Aureliano sempre se encontrava com um homem, o qual havia matado numa briga. Este era o sonho que ele tinha com a sua vitima.
Porém um dia, neste sonho, ao entrar em um desses infinitos quartos e após conversar com o homem que havia matado, ao sair, a porta não se abria e Aureliano ficou trancado, preso no mesmo quarto que sua vítima. Essa foi a maneira que Gabriel Garcia Márquez arrumou, sem dizer em nenhum momento a palavra morte, que Aureliano Buendía morreu dormindo.
Neste sentido também, lembrei-me dos cartógrafos de Borges:
“... Naquele império, a Arte da Cartografia alcançou tal Perfeição que o mapa duma Província ocupava uma Cidade inteira, e o mapa do Império uma Província inteira. Com o tempo esses Mapas Desmedidos não bastaram e os Colégios de Cartógrafos levantaram um Mapa do Império, que tinha o Tamanho do Império e coincidia com ele ponto por ponto. Menos Dedicadas ao Estudo da Cartografia, as Gerações Seguintes decidiram que esse dilatado Mapa era Inútil e não sem Impiedades entregaram-no às Inclemências do Sol e dos Invernos. Nos desertos do Oeste perduram despedaçadas Ruínas do Mapa habitadas por Animais e Mendigos; em todo o País não há outra relíquia das Disciplinas Geográficas.”
Ambos os textos em sua representação da realidade tentam reproduzir o imponderável e o infinito, questões patentes entre os dois autores. No segundo texto, Borges, tenta partindo de uma teoria de seus cartógrafos, reproduzir, ou melhor dizendo, representar em extensão, o fenômeno (espacial) em sua ocorrência. O que expõe a representação ao campo semântico das intempéries da natureza como prova de sua não concretixzação no real, deixando implícita a relação da representação dos fenômenos da natureza e a “natureza dos fenômenos de representação”, que tenciona criar uma outra realidade uma outra natureza em que possa existir.
A função das alegorias, ou da “natureza dos fenômenos de representação”, não é só a de ser uma imagem da coisa representada, mas também de recriar a realidade. A representação não é uma cópia mas sim uma criação do dado ordinário que pode beirar a inverossimilhança mas que existe.
Quando Borges escreveu tal texto, seria inverossímil afirmar que após a década de 70 existiriam equipamentos em órbita da terra que poderiam mapear o espaço ordinário da vida humana em sua totalidade e em tempo real, compreendendo todos os fenômenos naturais e de representação do espaço. As linguagens do sensoriamento remoto recriam constantemente realidades acerca do espaço geográfico, impedindo-nos de afirmar que haveria uma realidade em si. Mesmo que o dado e a objetividade científica, nos tentam convencer do contrário.
Outra questão ligada à representação é o da escala, que nas alegorias de Borges e Gabriel Garcia Márquez, é possível identificá-las. Toda vez em que aumentamos ou diminuímos uma escala também alteramos a percepção do espaço. Assim, por meio da escala, é possível também criar, acerca de um mesmo lugar, realidades diferentes, cujas possibilidades podem aumentar à medida que cruzamos linguagens distintas. Escalas que reduzem ou que aumentam muito, alteram e/ou suscitam outras interpretações. Mas o que importa mesmo nesses casos são as escalas que tendem ao infinito e a escala 0:1, a escala da imaginação. Esta, com dupla função: a de descrever o espaço da alegoria e a alegoria do espaço.

Saudações. Aos que tem coragem

2010-10-31T22:32:00.003-02:00

O Deus ELIMINE o PSDB deste País.

Que o nº 45, deixe de existir.

O Pai, dê sabedoria ao povo brasileiro, para reconhecer seus líderes.

Dê discernimento a essa mulher para criar um país mais equânime, onde a ética, a coerência e o respeito caminhem juntos.

Amém!

Parabéns Dilma Roussef - 1ª Presidenta do Brasil

TRIBUTO a TIM MAIA

2010-10-27T13:08:00.002-02:00

BANDA BLACK RIO

28 / 10
quinta

PRAÇA MARIO CESARE PORTO 20h 30m

(ao Lado do PIRATINIGA / JD SATÉLITE)

DEMORÔ!!!

Política e religiosidade

2010-10-13T23:05:00.001-03:00

“Num país como o nosso, ainda que queiram, o candidato que se assume ateu está atestando seu óbito político”.

A maneira como a ministra Dilma tem sido tratado por alguns setores da igreja católica e protestante em nosso país, lembra muito bem o comportamento errôneo que teve a igreja durante o período da ditadura militar, quando famílias saíram à rua com medo da implantação do chamado “comunismo” implantado nos países do leste europeu. Sabemos o alto preço que ela deve que pagar em função disso naquele período.
Agora, a bola da vez é a questão do aborto, sobre sua implantação em nível nacional para que mulheres não se matem em clínicas clandestinas espalhadas pelo país sem o mínimo de cuidado possível.
Ambos candidatos tem no fundo a mesma opinião, o problema que em determinado momento Dilma cometeu o erro, de colocar isso publicamente. É importante lembrar aqui que a chamada pílula do dia seguinte que a Igreja é contra foi implantada pelo senhor José Serra.
Mais deixemos por hora essa questão e vamos aprofundar no quesito aborto ligado a vida. Todos sabemos que a vida para os cristãos como está na encíclica social e ética se dá em todos períodos da vida, desde sua concepção até a velhice que, seguindo o curso normal da vida, precede a morte natural. Desta forma, quando parte da Igreja, eu digo parte, porque se pegarmos o site oficial da CNBB ela não assume uma postura anti-Dilma, até porque quem estudar a fundo a fundação do PT sabe que ele nasceu dentro das CEB´s católicas .
A vida deve ser vista em sua totalidade e não apenas no embrião presente no útero materno, pois quando deixamos crianças soltas na rua feitas bicho, na escola sem aprender direito (como acontece nas escolas paulistas), na cracolândia em pleno centro de São Paulo, nos hospitais onde idosos são desrespeitados passando meses esperando um especialista, e em tantas outras situações, também estamos abortando e isto deveria ser aprofundado nas discussões que a sociedade tem colocado.
É importante desta forma levantar questões positivas e negativas em ambos governo: PSDB e PT e fazermos comparações de índices relacionados principalmente as classes menos abastadas para sabermos realmente quem menos preocupa com vida e aí chegarmos à conclusão, isto é, a continuidade ou rompimento do atual governo.
Hemerson

Para ler um poema

2010-09-26T15:23:00.001-03:00

Sentada no trono

Entre a dor e o alívio

O tempo certo para

Abrir o livro

um poema

O tempo certo

Para saborear as palavras

Leio e dou a descarga

Luciana Bertarelli

2010-09-20T16:45:00.002-03:00

A ORIGEM

A origem é um filme intrigante, protagonizado por Leonardo de Caprio (Dom Cobb) é um espião clandestino especialista em roubar segredos do subconsciente, enquanto dormem Cobb controla o seu sonho e então entra no sonho da sua vítima e a manipula, e por tal habilidade é procurado e perseguido pelo mundo da espionagem onde se encontra envolvido numa trama com produção típica de cinema americano, e para se safar, Cobb teria que cumprir um crime quase perfeito planejado junto a uma equipe de espiões. Ao invés de roubar pensamentos teria que implanta-los, mas somente Cobb era capaz de capitanear esse grupo através de sonhos compartilhados.

Apesar de ficção, o filme apresenta especulações no campo, psicanalítico e fenomenológico, Cobb possui fixação em entrar no sonho, pois tem um caso de amor com a sua mulher que até então havia se suicidado.
Ellen Page interpretada por Ariadne é parceira de Cobb e responsável por arquitetar os sonhos; em uma das cenas, submerso, e no controle do sonho partilhado, Cobb e Ariadne caminham pela cidade criando imagens surreais e percebem que as pessoas que ali transitam estão em simetria com os seus sonhos.

O roteiro apesar de complexo, envolve- te numa trama metafórica dos sonhos dentro de outro sonho, formando três estágios de sonhos, carregado de carga emocional, a dinâmica interativa da perseguição insere o espectador dentro do pesadelo. O longa do diretor, produtor e roteirista Cristhoper Nolan, deixa sua marca de cinema pós moderno, abordando de modo ensaístico, o perene em meio a hiper produção Hollywoodiana, e como se não bastasse, Nolan termina com um desfecho enigmático.

Fabiano Baldi

A ORIGEM

Título original: Inception

Duração:148 minutos (2 horas e 28 minutos)

Gênero: Ação / Ficção Científica

Direção: Christopher Nolan

Ano: 2010

País de origem: EUA / REINO UNIDO

Luciano e o Youtube

2010-09-19T23:54:00.001-03:00

Encontrei nosso ilustre comuna Luciano Machado neste Sábado e ele, sem senha e sem memória, solicitou a inclusão desse vídeo aqui, uma vez que o comuna não menos ilustre Alexandre não atendeu ao pedido dele. Então ... soca a porva!
(clique no Título)

Toy Store

2010-09-16T10:35:00.000-03:00

Dizia o anfitrião, que era cara do bebê de Rosemary, temer pelas gafes em público. Mas ninguém, como eu, percebeu, já que divagavam na forma esguia e não se reparou no raro valor da ourivesaria
Só tinham mesmo olhos para ela, a manequim da franquia, Fissurada por olhares dos passantes em frente a vitrine, por balas, consumos compulsivos, pedras, álcool, caratê boliviano, cocaína.Tinha a face de talco, lívida, estática como uma plumagem congelada no seu coração de alvenaria.
Até que um dia saiu da butique atravessou a avenida. Levou as crianças da seção de brinquedos para praia, abriu o guarda sol, o Cem Anos de Solidão e pensou em fundear na baía, para negociar com os armadores sonhos, eternidades, e as crianças que trazia; as suas crianças da areia e a minha, as da água, do além mar, do vento, as crianças ultramarinas, as do amor, as do além dor, as crianças anestesiadas da tabacaria.
Que tomam alcalóides, sorvem barbitúricos e solfejam a alegria. Brincam ao abrigo do sol, com seus castelos, e refratam nos olhos de areia o calor e a luz da pira, refletida nas baixelas seu lume, o polido, opaco lustre da prataria, da loja de departamentos que jaz sem os seus dois manequins que romperam a paralisia.
Na hora do acontecimento, eu mesmo nem percebi, só me dei pelo ocorrido quando os vi, com seus corpos nus e estáticos na praia, em estágio avançado de decomposição pela maresia!
Dizem que o crime foi por motivo torpe. Por um consumidor que havia comido muito na praça de alimentação e ao chegar na loja, percebeu que o manequim, jamais seria o seu.

Unidos, sempre!

2010-09-12T11:28:00.004-03:00

E tudo vira reality-show.

By Banksy

Pós Leitura II

2010-09-02T11:03:00.004-03:00

Com a evolução técnica dos suportes materiais do signo, o homem pode suscitar outros imaginários, mas não necessariamente em detrimento de outros!
Com a evolução técnica dos mídias eletrônicos, muitos se apressaram em vaticinar o fim de vários outros suportes que os prescendiam. Assim como, quando surgiu o cinema vaticinaram o fim do rádio, quando surgiu a televisão vaticinaram o fim do cinema e etc.. O rádio está mais vivo do nunca! Talvez por ele (o rádio) ser um meio de comunicação que McLuhan conceituou de quente, enquanto a TV de meio frio.
O livro digital, seguindo a lógica de McLuhan, é frio e o livro convencional é quente. Concordo com SM, não creio no fim do velho livro, a sua materialidade será o ponto chave nessa relação entre este dois suportes.
O livro digital, ou e-book, é bom por uma questão utilitária. É bom por exemplo para quem precisa ler uns 3, 4 ou5 livros de uma vez, pra quem está defendendo uma tese, uma pesquisa etc.. Não dá pra você andar pra cima e pra baixo com uma caralhada de livro debaixo do braço.
Tirando o utilitarismo da leitura, será a materialidade do livro convencional que contará! A técnica é portadora de significado, a própria técnica que estrutura o suporte sintático já é portadora de sentido, um sentido que prescede e é independente do conteúdo que este suporte pode veicular.
No caso do livro convencional a sua materialidade veicula um sentido que independe de seu conteúdo. É aí que, o que o Gurdura disse em seu comentário me fez total sentido! A história do Bruno Munari, que criava livros para crianças que ainda nem eram alfabetizadas, confeccionando só o objeto livro, em suas mais variadas formas, sem nenhum conteúdo escrito! Isso é a prova cabal que a própria materialidade do livro já é portadora de significado, independente do que nele esteja escrito! O material e a técnica com que Bruno Munari confeccionava seus livros já tenciona um sentido, que hora pode ser lúdico ou estético, mas sobretudo, um sentido específico, do imaginário que a técnica que constitui tal materialidade pode suscitar.
Mas que sacada desse Bruno Munari! Vejo também pelo meu filho, que se relaciona com esse objeto sem mesmo saber ler.
É, acho que McLuhan tinha mesmo razão, “O meio é a mensagem”.

Pós-leitura

2010-08-31T20:44:00.002-03:00

Tenho gastado um pouco de energia sentado tomando cerveja e em um dos meus devaneios foi pensar porque temos uma crise no consumo da leitura, principalmente dos clássicos na escola. Se retomarmos o período da Idade Média veremos que eram poucas pessoas que tinham acesso à leitura e mesmo pessoas que conhecemos que narraram algumas coisas, o escriba era o meio para transmitir sua idéia. Assim, a escrita era para uma classe limitada. Com a reprodução das obras e não precisando mais dos manuscritos dos escribas o homem pode tomar contato maior com a leitura e sem dúvida com seu poder transformador e alienante, não que ela o seja, mais o que possa significar como meio a ser usado para alienação.
É sabido que o primeiro grande livro de reprodução em massa é a bíblia que traz melhorias quando criaram além dos capítulos , os versículos para que se permitissem que em qualquer edição poderia ser lido por qualquer pessoa. Veja que isso é traz em si uma inovação.
Tem-se uma coisa que as classes mais abastadas tinham e que a população em geral desejava com ardor era conhecer a leitura, pois ela desvendava (tirava o véu) de tudo aquilo que muitos falaram e realmente não estava escrito. Talvez esse era o grande medo do catolicismo medieval em relação da população tomar contato com a leitura.
Com a modernidade e a preocupação de ter um homem mais “culto” nos moldes da exigência da mão-de-obra a educação passa ser algo fundamental e as cidades, principalmente as maiores, vão permitindo que a população tome contato com a leitura e o conhecimento em geral.
O que ocorre é que há pessoas que estão muitos à frente e irão através do conhecimento acumulado criar novos meios de conhecer que irão além da leitura e serão muito mais atraentes do que ela: a imagem e a palavra acoplada a ela: o cinema. Mais saltarei do cinema para ir direto a televisão, essa sim será superará e trará um novo paradigma que remove do homem a busca que era seu maior sonho, a leitura, para receber o conhecimento enlatado para seu paladar de vontades de conhecer.
Quem foi criança um dia sabe do que estou falando. O imaginário da criança em vez de ter como personagem a figura do herói do livresco passa a tê-lo nos heróis dos desenhos americanos que tornaram nossas referências infantis.
Alguns falaram: “e o rádio?” Este também foi importante, inclusive substituiu o leitor da família que fazia as mulheres chorar, pelo locutor de voz poderosa, narrador de novelas e jogos futebolísticos, mas a tv, sem dúvida, mudou o paradigma de maneira mais poderosa.
Mais se alguns ainda mantinha o contato forte com o livro, virá a devastação com a Internet e sua maneira de tratar as noticias e informações e suas interações. Ela permitirá unir leitura, rádio, telefone, tv e o que há por vir.
Creio que a leitura como conhecemos através dos livros com cheiro de pó da estante está com seus dias contados e caberá em um Ipad principalmente para novas gerações. E as obras clássicas terão seu número de leitura reduzido a resumos e a números de pessoas restritas que o lerão por inteiro. O homem moderno é apressado a comer e consumir fast food até mesmo nas informações.
As pessoas continuaram a ler? Creio que sim, mais lerão o mundo de uma maneira mais ampla com imagens em 3D, com poesias narradas com flores passando por trás das imagens, com contos narrados por atores, com audiobooks em Ipod´s.

Lula ,Lula.....

2010-08-23T21:11:00.003-03:00

O estado é um monstro frio e insensível que tem como caracteristica tratar o ser humano como número e quando destes nasce um que vem lhe tirar o sono o tratam com desdem pois afinal para que serve tal escória.
Poderam dizer-me : o garoto é pau mandado,mais e daí?

Hemerson

A morte lhe pedirá passagem

2010-08-18T21:03:00.003-03:00

Tenho vivido como se um câncer tivesse atingido minha alma. Não que o tenha, mas para que a partir disso pare de preocupar com coisas vãs. Recentemente um amigo disse-me que em plena manhã de uma segunda-feira que ficará por demais chateado, pois tinha lavado seu carro e uma chuva torrencial tirou-lhe o trabalho do dia. Passado alguns dias esta mesma pessoa saindo em urgência para atender a irmã da namorada entrou debaixo de um caminhão e ficou inválido. Recente ele esteve próximo a mim e me cumprimentou, neste meio tempo foi à mesa de outras pessoas e cumprimentou-me novamente ao retornar como se não o tivesse feito há poucos segundos. O menino está como criança sendo cuidado pelos pais e a chuva do final de semana não faz diferença alguma agora.
Uma das máximas da filosofia existencial de Heidegger, termo que ele não gostava muito, era que o homem é um ser para a morte. De todos os projetos que miramos para o nosso futuro a morte é aquela que pode anular todos desejos futuros. Este filósofo era ateu, entretanto na teologia cristã tal idéia é trazida também quando Cristo diz que o homem não deveria preocupar com o dia de amanhã porque dele não temos certeza alguma e desta forma acabamos por demais gastando uma energia desnecessária.
Ora, então não devemos ter projetos para o futuro? É certo que sim, mais com passos no presente e sem pretensões tão malucas como nos é cobrado por nós e pelo que os outros esperam de nós.
Recordo-me quando éramos crianças e parecia que os dias nos eram mais longos, pois aproveitávamos ao máximo esse tempo. Não preocupávamos com paredes riscadas, com mesas sujas, com o que íamos comer, vestir entre outras coisas. Bastava-nos o básico e alegria de viver o momento presente. Talvez daí nos vem o saudosismo infantil na vida adulta que gastamos o tempo presente preocupado com algo que ainda não nos pertence: o futuro.
Desta forma, tanto a idéia de Heidegger, bem como a idéia cristã de não podermos controlar o futuro só nos faz sentido realmente a valorização do presente que neste momento que vos falo e depois é também um passado que não retorna mais.
O que é a vida humana se não um constante devir, um movimento sem pressa, que nos leva ao nada, sem sentido, que somente nós podemos dar sentido a ele.

Hemerson

Galáxia de Gutenberg

2010-08-18T12:00:00.003-03:00

Hoje, pela manhã, depois de um pão na chapa e um prensado do Gutenberg na cabeça, passei o olho no jornal, e li nas “Rápidas”, que uma empresa que opera trens de alta velocidade na Europa, a Eurostar, contabilizou a soma de mais de 1000 exemplares do livro de Dan Brown, O Código Da Vinci, deixados na estação de Londres no período de um ano.
Muitos, como eu, poderiam atribuir o fato a qualidade literária da obra. Marcelo Nova e Raul Seixas que tinham razão: “ o best seller do momento é um livro agourento”. E pensar que entre o século V a. c. até o século XV o “livro” era algo de acesso restrito, produto de escribas e copistas, praticamente uma obra de arte.
Em a Galáxia de Gutenberg, McLuhan disseca o salto qualitativo que o mundo ocidental deu com os tipos móveis e sua representação para a era moderna. Foi aí que começou a primeira produção em série, a primeira linha de montagem, uma linha de montagem da representação material do som, do fonema, através da letra impressa, que tirou o mundo da oralidade e o tornou muito mais visual.
A própria formação do Estado Nacional está ligada a experiência da língua na forma impressa, a palavra impressa possibilitou a uniformização de conceitos da modernidade como o de cidadão, de política, da educação que se orientou aos homens de letras e estes puderam levar a cabo um projeto político-nacional para construção do Estado Moderno.
Por mais que tenha havido a democratização do conteúdo escrito e a difusão do conhecimento a leitura não se emancipou na mesma proporção, o ato de ler, no senso comum, parece se redundar numa ação canhestra ou massificada. A evidência da conquista do conteúdo se traduziu na ausência da conquista de emancipação e autônima estética.
Não haveria escritores de Best Sellers e nem seus leitores sem a tipografia, a linha de montagem é quem deu a dimensão de escala para que fossem os mais vendidos e depois abandonados nos metrôs, ou esquecidos propositadamente em algum balcão de padaria.
As editoras européias não estão aceitando mais a devolução dos encalhes, elas pedem as livrarias que rasguem a capa e os catálogos e os enviem de volta, o resto do livro podem mandar para reciclagem, como se deletasse uma biblioteca inteira de um e-book. E, segundo renomados pesquisadores do Instituto Raul Seixas, o e-book é a anti-matéria da Galáxia de Gutenberg!

Vamos celebrar nossa saudade...

2010-08-16T20:37:00.003-03:00

Hoje já passei dos trinta

E de vez em quando me dá saudade da “Legião”

Do “Tempo Perdido” a “Perfeição”

Saudade da oitava série

Do colégio

Da turma, do violão

Prenhes de filosofia e amores vãos...

Saudade dela que nunca quis saber

Da poesia

Que eu escrevia

Na contracapa do coração

Na contramão do tempo

Que nos levou a juventude

Os amores

Os amigos

E que deixou saudade de tudo isso

Saudade da “Legião”...

"...Qual foi a semente
Que você plantou?
Tudo acontece ao mesmo tempo
Nem eu mesmo sei direito
O que está acontecendo
E daí, de hoje em diante
Todo dia vai ser
O dia mais importante..."

(Renato Russo / Eu era um lobisomem juvenil)

(Crédito / Imagem: legiaourbana.com.br)

2010-08-16T16:39:00.004-03:00

areia da praia

cartas de baralho

blocos de pedra

empilhe e tens um castelo.