A Urna

Um colega há uns dias contou-me, de passagem, que trabalhava no Cartório Eleitoral em uma comarca do interior. Na época da implantação das urnas eletrônicas, era um dos incumbidos de oferecer treinamento aos eleitores para usar a nova urna. A simulação era simples: em uma sala era montada a cabine e o equipamento instalado. O eleitor era então orientado a escolher em uma lista um dos números existentes, digitá-lo na urna e confirmar o voto. Para maior verossimilhança do sufrágio simulado, cada número correspondia a alguma personalidade: Cora Coralina, Carlos Drumond de Andrade, Monteiro Lobato, consolidando uma verdadeira peneirada na plêiade nacional, e em sua porção talvez mais popular, mais conhecida do grande público. A intenção a mim parece clara: diante do crescente desinteresse geral pela participação nas eleições, motivada em muito pelas conseqüências desastrosas que seus resultados imediatos (os eleitos) genericamente trazem para o bem público, a Técnica dos Tribunais Eleitorais optara pela veia poética, observando o caráter subjetivo pelo qual os poetas e escritores estariam protegidos em caso de julgamento da sua personalidade. O que serviria de motivação, mesmo que ínfima, à participação dos eleitores nos futuros pleitos, já durante os treinamentos. Se a escolha fosse minha, não titubearia: cantores de bolero, só os de talento indiscutível.

E seguia o simulacro em passo tranqüilo, até o momento em que se apresenta para o exercício um ébrio, errante pudim de pinga que precisou tomar várias Providência’s antes de comparecer à obrigação civil. O desafio instalou-se: ao invés de mandar o pé-inchado para casa curar o pileque, a equipe, cônscia da obrigação do serviço público, atende ao cambaleante cidadão, mesmo não sendo clara a sua firmeza quanto ao dever civil (apenas à primeira vista como se percebeu depois). Ao que parece a primeira parte das instruções foram, com apenas pouca dificuldade, captadas pelo cidadão. Aproximou-se da urna. Fixou a vista, um tanto turva, na tela que o funcionário lhe indicava. E depois em uma lista de números que este lhe estendeu. Ao ouvir a explicação de que deveria escolher um dos números, olhou incrédulo para o funcionário, como se este estivesse a tentar ludibriá-lo. O funcionário, vendo a sua expressão de descrédito, explica-lhe novamente: Pode escolher qualquer um, tanto faz, é só um treino. Mais por falta de firmeza do que por convicção no que o rapaz insistia em lhe repetir, resolveu esforçar-se em ler alguma das seqüências de algarismos impressa no papel. Digitou-a no teclado, algarismo por algarismo. Agora aperta o botão verde pra confirmar. O bêbado hesita, olha para a imagem que apareceu na tela, com total estranheza. O que foi? pergunta o funcionário, Quem é esse careca? Carlos Drumond de Andrade, poeta, aperta o verde. De Andrade? Nunca ouvi falar, informa o bêbado com resoluta convicção. É Mesmo? Estranho, bom não importa. Vota no Drumond aí mesmo, tá bom. De jeito nenhum, como vou votar num qualquer aí, e poeta ainda por cima? Tá querendo me levar no bico? Hum!

O rapaz, atônito com a inesperada reação, tenta procurar uma saída, respeitando as diretrizes ao máximo possível, mas tentando não perder muito tempo com o que já parecia estar perdido. Então vota na Cecília Meireles, é esse número aqui, sugeriu com simpatia. Cecília? Também não conheço não, faz o quê? Era escritora também, mas já morreu. Morreu? E então o bêbado olhou para o rapaz (completamente arrependido do que acabara de dizer) expressando toda a sua indignação com o que entendia agora como uma “sem-vergonhice, sete-um, surrupio” e bravejou: Seus pinico-de-santa-casa! Pilantragem! Querem embolsar meu voto né? Decidido, caminhou saindo da sala, cambaleante porém vigoroso, como se a indignação lhe aprumasse o equilíbrio, e da porta ainda virou-se para declarar: Bem que o Brizola tem razão, isso é tudo armação da Globo!